El sacrificio del patriarca

La carta seguía doblada en el bolsillo trasero de Julián, el papel ya húmedo por el sudor de la palma que no dejaba de tocarlo. Sacramento 88. Cuatro números que pesaban más que los documentos de la caja 417, más que la memoria USB con las transferencias que podían hundir al consejo entero. El 21 de marzo ya respiraba en la nuca; la medianoche había pasado y el barrio empezaba a cerrarse como una trampa. Caminaba rápido por Grant Avenue, cabeza baja, capucha subida. Cada escaparate cerrado era un reproche: la carnicería de los Wong con el letrero de neón fundido, la farmacia herbal de la señora Liang con las persianas a medio bajar, la tienda de celulares del primo segundo de Mei ahora oscura. Todos sabían. Todos miraban de reojo cuando pasaba.

A la altura de Washington giró hacia Sacramento. El alumbrado se volvía más escaso, las farolas amarillas pintaban charcos que no existían. Dos siluetas se desprendieron de la esquina de la lavandería cerrada: abrigos oscuros, pasos medidos. El señor Fong, tesorero

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