El peso de la mirada ajena

El silencio en el apartamento de Julián no era paz; era una trampa. Apenas doce horas antes de que la deuda de 47,800 fuera reclamada, el aire se sentía cargado con el olor a té frío y papel viejo, los mismos aromas que impregnaban la lavandería donde el Tío Chen había dejado su última, y burlona, señal. Julián extendió el cuaderno negro sobre la mesa de pino. No buscaba números esta vez, sino la caligrafía. Comparó su propia firma en un contrato de alquiler con la rúbrica que aparecía en los documentos de préstamo, esos que Mei le había e

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