Mensajes desde el abismo

El aire en la lavandería de la calle Mott sabía a metal oxidado y a humedad estancada, un rastro que Julián asociaba con los finales forzados. Sus dedos, aún tensos por el sobre vacío hallado bajo su puerta, se cerraron sobre una taza de porcelana blanca olvidada en la mesa de planchado. Estaba tibia. El calor se filtraba a través de sus huellas, una anomalía física que le aceleró el pulso. Alguien había estado allí hace apenas unos segundos. El Tío Chen no dejab

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