La grieta en el sistema
El núcleo de la «Carcasa» no emitía un zumbido, sino un alarido metálico que me taladraba los dientes. El indicador de inestabilidad parpadeaba en un rojo violento: 55%. Cada microsegundo que pasaba, el módulo pre-Aegis drenaba la integridad de mi motor para mantener el enlace con el servidor central de la academia. Estaba inmovilizado en el sector 4 de la Zona de Exclusión, oculto tras una pila de chatarra calcinada mientras un dron Centinela patrullaba a escasos diez metros. Sus sensores térmicos barrían el terreno con una precisión quirúrgica. Si me detectaban, no habría juicio; solo desguace.
Necesitaba una salida, y la necesitaba antes de que el sobrecalentamiento fundiera mis circuitos.
Activé la derivación manual del módulo. El aire en la cabina se volvió irrespirable, cargado de ozono y el olor acre del metal quemado. Conecté mi interfaz al dron. Fue como inyectar un virus en un sistema inmune: el servidor central, que siempre me había tratado como un error de redondeo, se abrió ante mi intrusión. El dron se convulsionó, sus sensores girando erráticamente antes de estallar en una lluvia de chispas. Aproveché el caos para arrastrar la «Carcasa» fuera del radio de detección, pero el costo fue inmediato: el contador de inestabilidad saltó al 60%. Mi máquina era ahora una bomba de tiempo con patas.
Me arrastré hacia un nodo de datos en los niveles subterráneos, un lugar donde el hormigón rezumaba humedad y la red era vulnerable. Mis dedos volaban sobre la consola mientras el módulo devoraba los cortafuegos institucionales. De repente, el flujo de datos se detuvo. Ante mí, una carpeta protegida por cifrado de nivel militar desplegó el sello oficial de la familia Valerius. No era un registro técnico, sino una orden de ejecución de activos, firmada digitalmente por la IA de mando de la academia. La caída de mi familia no fue un accidente; fue una purga institucional orquestada para ocultar la inestabilidad de los prototipos que, irónicamente, yo estaba utilizando para sobrevivir. El sistema me marcó como 'bajo revisión' en tiempo real. Una sentencia de muerte digital.
—Sé que estás ahí, Valerius.
La voz de Kael surgió de las sombras, cortante como una hoja industrial. El Instructor no llevaba su uniforme de gala, sino un mono de mantenimiento manchado de grasa. Sus ojos, endurecidos por años de ver cadetes convertirse en ceniza, se clavaron en los míos.
—Thorne es una niña jugando con juguetes caros —dijo, acercándose a la cabina—. Tú eres un problema sistémico. Ese módulo… no es chatarra. Es el motivo por el que te están cazando.
Kael no me entregó, pero su advertencia fue un golpe en el estómago:
—El consejo de instructores ha votado cerrar el Campo de Pruebas al amanecer. Si no tienes una configuración táctica operativa para entonces, serás purgado junto con el resto de la chatarra.
Regresé al hangar de bajo rango con el núcleo aullando en una frecuencia que prometía el colapso total. Tenía seis horas. Integré la prueba de la traición en el módulo pre-Aegis, convirtiendo mi amargura en una configuración de combate personalizada. La humillación de años se transformó en una frialdad táctica afilada. Mientras el sistema de la academia enviaba la notificación oficial del cierre permanente del campo, cerré el archivo con el nombre de mi padre. Ya no buscaba la redención; buscaba la destrucción de quienes habían convertido mi vida en un banco de pruebas. La escalera de rango se había vuelto una soga, y yo estaba a punto de romperla.