下午三点，祠堂里的空气粘稠得仿佛能拧出水来。
窗外的暴雨已经持续了两个小时，雨点砸在青瓦上，发出沉闷而密集的声响，像无数只脚在头顶踩踏。这种噪音非但没有掩盖住室内的死寂，反而让每一声呼吸都显得格外刺耳。
江晚站在太师椅旁，手里捏着那支朱砂笔。
笔杆是冷硬的紫檀木，硌着她的指腹。她的指尖因为用力而微微泛白，但眼神却平静得像一潭深井，没有一丝波澜。
“大伯父。”
她开口了，声音轻柔，却清晰地穿透了雨声。
“《曹氏族谱》第三页，‘渊’字之下，本该有一行小注。”
曹振业盘核桃的手顿住了。
那两颗包浆温润的核桃在他掌心停滞了一秒，随即又缓缓转动起来。只是这一次，转动的频率变得极不规律，带着一种刻意掩饰的慌乱。
他抬起头，浑浊的眼珠里闪过一丝不易察觉的阴鸷。
“晚晚，”曹振业的声音缓慢而沉重，每一个字都像是一块石头砸在地上，“你刚过门，对族规尚不熟悉。这一行小注，乃是百年前的旧例，早已废止。你若非要纠结这些陈年旧事，便是不懂规矩。”
林婉坐在侧席，手里紧紧攥着一方丝帕。
她的指甲掐进了掌心，渗出血丝也浑然不觉。
她死死盯着江晚手中的朱砂笔，像是盯着一把即将刺向儿子的匕首。
“是啊，晚晚，”林婉尖细的声音响起，带着一丝刻意的温婉，“这族谱是大伯父亲自修缮的，怎会有错？你这般当众指摘，是想让曹家在宾客面前丢脸吗？”
江晚没有看她。
她的目光始终落在族谱上。
泛黄的宣纸在烛光下泛着微黄的光泽，纸张的纹理粗糙而真实。那个“渊”字墨色深沉，周围环绕着一圈淡淡的水渍痕迹——那是当年为了掩盖修改痕迹，特意涂抹的胶矾水留下的后遗症。
“我不是在指摘。”
江晚抬起眼，嘴角勾起一抹极淡的弧度，像是在宣读一份毫无感情的审计报告。
“我是在纠正错误。”
她手腕微动，朱砂笔尖悬停在“渊”字的右下角。
那里，原本应该有一个不起眼的红色印章位置。但在二十年前，这个位置被强行挖去了一块纸皮，又重新糊上了一层薄纸，再填上墨迹。
“根据《曹氏宗法》第三章第七条：‘凡继嗣者，必书其名于谱，并注其生母及生年月日，以正名分。’”
江晚一字一顿地念出这条早已无人问津的条款。
“曹澜，生于民国三十七年，卒于四十五年。他是长房嫡子，也是曹家真正的继承人。而‘渊’，是他死后，旁支为了夺权，伪造的名字。”
轰隆——
一道惊雷炸响，震得
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