正午的日头毒辣，晒得青云宗外门广场的青石板泛起一层白晃晃的油光。
空气里弥漫着焦糊味，不是木头燃烧的那种，而是血肉被高温炙烤后的腥甜。
钟阿火站在长老议事厅外的回廊下，肩膀上的朱砂印烫得像是一块烧红的烙铁。
他低头看了一眼。
那枚鲜红的印记正在缓慢地向外渗透，原本清晰的“除名”二字，边缘开始模糊、晕染，像是一滴落入清水的红墨，不可逆转地扩散开来。
这是反噬的前兆。
许执笔收走了底稿，却收不走这刻在骨血里的诅咒。
“钟师弟，请吧。”
李管事站在侧门旁，手里捏着一串紫檀木佛珠，眼神躲闪，不敢与钟阿火对视。
他的声音有些发颤，像是怕惊动了什么不干净的东西。
钟阿火没有说话。
他只是抬起手，指了指自己的肩膀，又指了指议事厅紧闭的大门。
动作干脆利落，带着铁匠锻打钢铁时的狠劲。
李管事咽了口唾沫，硬着头皮推开了沉重的大门。
门轴发出刺耳的吱呀声，仿佛在抗议这种不合规矩的闯入。
议事厅内，冷气逼人。
与外面的酷暑形成鲜明对比。
许执笔端坐在高台之上，手中那支狼毫朱砂笔轻轻点在案几上，发出有节奏的“笃、笃”声。
他穿着一尘不染的云纹道袍，袖口垂落，遮住了那双修长白皙的手。
“你来了。”
许执笔的声音温和而平静，听不出丝毫波澜。
就像是在招呼一个迟到的客人，而不是一个即将被驱逐的废人。
钟阿火大步走进大厅，每一步都踩得地面微微震动。
他的目光越过李管事，死死锁住许执笔。
“我要见执法长老。”
钟阿火的声音沙哑，像是喉咙里卡着砂砾。
“我不需要见任何人。”许执笔抬起眼皮，嘴角挂着一丝若有若无的笑意，“我只需要确认一件事。”
他站起身，缓缓走下台阶。
每走一步，手中的朱砂笔就在空中划出一道淡淡的红线。
那些红线并没有消散，而是悬浮在半空，交织成一张细密的网。
钟阿火感觉到肩头的疼痛骤然加剧。
那股灼热感顺着经脉蔓延至全身，仿佛有一万只蚂蚁在啃食他的骨髓。
“这是什么？”
钟阿火停下脚步，警惕地看着周围的空气。
“这是‘清心榜’的余威。”许执笔停在离他三步远的地方，优雅地整理了一下袖口，“也是对你这种试图挑战宗门权威者的惩罚。”
他伸出手指，轻轻点了点那张悬浮在空中的朱砂红网。
“六年前，你父亲贪污灵矿收入，证据确凿。为了保全宗门的声誉，也为了给你一个改过自新的机会，我让你顶替了他的名字。”
许执笔的语气依旧温文尔雅，但字字如刀。
“你以为你在守护正义？不，你只是在维护我的谎言。”
钟阿火的拳头紧紧攥起，指节泛白。
他想反驳，却发现喉咙干涩，发不出声音。
记忆确实是一片空白。
但他记得那种痛。
记得王婆婆绝望的眼神，记得自己无数个夜晚在铁匠铺里挥汗如雨，只为了攒够灵石证明清白。
原来，这一切都是笑话。
“所以，今天的除名仪式，清除的不是我，对吗？”
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