包厢厚重的隔音门在身后合拢，发出沉闷的“咔哒”声。
这一声，像是给刚才那场惊心动魄的茶道表演画上了句号。
中央空调的冷风依旧在吹，但空气里的温度似乎降了几度。
苏明远靠在真皮沙发里，双眼紧闭，呼吸均匀绵长。
他睡着了。
那种深沉的、毫无防备的睡眠，是他这三年来从未拥有过的奢侈。
赵总坐在对面，手里的雪茄烧到了尽头，烫到了手指，他却浑然不觉。
林婉站在角落，双手绞在一起，指节泛白。
她不敢看聂云，也不敢看熟睡的苏明远。
她的目光游离在那些昂贵的装饰品上，像是在寻找一个可以逃离的出口。
聂云没有理会周围的死寂。
他走到侧厅的休息区，那里有一张红木小几，上面摆着一套未拆封的古法点茶工具。
竹筅、茶罗、茶拂。
每一件器物，都带着山野的气息，与这金碧辉煌的会所格格不入。
他拿起那把竹筅。
竹丝细密，根部用麻绳紧紧缠绕。
这是他用老苦竹手工制作的，每一根竹丝的韧性，都经过他指尖的反复摩挲。
就在他的手指触碰到竹筅的瞬间，余光瞥见角落里的老管家。
那个穿着灰色中山装的老者，正低着头，手里捧着一把破旧的蒲扇。
蒲扇的扇面已经破损，露出里面的竹骨。
老管家的身体，在微微颤抖。
不是寒冷，是恐惧。
聂云的眉头皱了一下。
这种恐惧的眼神，他在很多年前见过。
在那座被遗忘的古茶园里，在那些被强行铲除的茶树旁。
他放下竹筅，转身走向老管家。
脚步声很轻，但在死寂的包厢里，却清晰可闻。
老管家抬起头，浑浊的眼球里闪过一丝慌乱。
他下意识地往后缩了缩，手中的蒲扇掉落在地。
“你……”
老管家的声音沙哑，像是被砂纸打磨过。
聂云弯腰，捡起蒲扇，递还给他。
“陈伯。”
聂云叫出了这个称呼。
老管家的瞳孔猛地收缩。
他死死盯着聂云，嘴唇哆嗦着，半天说不出话来。
“你怎么知道我的名字？”
老管家的声音里带着一丝颤抖，还有一丝不易察觉的期待。
聂云没有回答这个问题。
他只是平静地看着老管家，眼神清澈，没有任何攻击性。
“这盏茶，您喝过吗？”
聂云指了指主桌上那只空的建盏。
那是“那盏澄清的茶”。
此刻，它静静地躺在那里，盏底残留着最后一滴琥珀色的茶汤。
像是一滴凝固的泪。
老管家愣了一下，随即苦笑一声。
“喝过。”
他低下头，抚摸着蒲扇的边缘，“那是三十年前的事了。”
“那时候，苏家还没做成现在的生意。”
老管家的声音低沉下来，像是从记忆深处挖出来的碎片。
“老爷说，茶道要‘清’，不要‘浊’。”
“古法点茶，泡沫太多，显得浮躁。不像现代工艺，萃取率高，口感纯粹。”
“于是，那些老手艺人都走了。”
“留下的，都是些只会按按钮的机器。”
聂云听着，手指无意识地摩挲着竹筅的柄部。
他知道，这只是冰山一角。
苏家抛弃古法茶道，不仅仅是为了效率。
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