雨还在下。
不是那种倾盆而下的暴雨，而是像某种粘稠的液体，顺着老城区斑驳的墙皮缓缓滑落，渗进即将拆迁的面馆门槛里。
空气潮湿得能拧出水来。
陈年油脂混合着霉味的湿气，死死吸附在孟晚的皮肤上。她站在吧台后，手里攥着那块已经洗得发白的抹布，指节因为用力而泛白。
宋远走了。
带着那个信封，也带走了这六年来最后一点伪装的平静。
孟晚低下头，看向吧台上留下的东西。
那是一个牛皮纸信封，边缘磨损严重，呈现出一种被反复摩挲后的柔软质感。它静静地躺在那里，像一块沉默的墓碑。
“别开了。”
一个声音从门口传来。
小雅靠在门框上，手里转着一串钥匙。金属碰撞发出清脆又刺耳的声响，在这空旷的面馆里回荡。
她的眼神有些躲闪，嘴角挂着一丝若有若无的讥讽。
“反正里面也没什么好东西。”小雅说，“不过是些旧账本，或者是他编造的谎言罢了。孟姐，你何必呢？”
孟晚没有回头。
她只是轻轻叹了口气，声音轻得像是一声叹息：“小雅，把钥匙放下吧。”
“我不放。”小雅走近几步，高跟鞋在地砖上踩出急促的节奏，“你以为我不知道你在想什么？你想证明他爱你，哪怕是以这种扭曲的方式。但你看，他现在连面都不敢见你了。”
孟晚转过身，目光落在小雅手中的钥匙串上。
那里有一把铜色的钥匙，属于隔壁那间早已废弃的小储物间。
“那是我的。”孟晚说。
“是吗？”小雅冷笑一声，手指灵活地一勾，将那把铜钥匙混入其他几把形状各异的钥匙中，然后随手扔进了旁边的垃圾桶里。
“找得到就给你。”小雅抱起双臂，身体微微前倾，像是在欣赏一场即将发生的闹剧，“现在，你是出不去的。或者说，你是没法‘安静’地看这个信封的。”
这是一种幼稚的报复。
源于嫉妒，源于暗恋无果后的挫败，也源于对孟晚那种近乎执拗的清醒感到愤怒。
孟晚看着垃圾桶，又看了看小雅。
她没有生气，反而感到一种深深的疲惫。
“小雅，”孟晚轻声说，“你害怕的不是我打开信封，而是我一旦打开，就会发现你所谓的‘正义’，其实只是一场自我感动的表演。”
小雅愣了一下，脸色瞬间变得苍白。
但她很快恢复了冷漠，转身走向角落的桌子，拿起手机，开始拍摄。
镜头对准了孟晚，也对准了那个信封。
“拍吧。”孟晚说，“让大家都看看，我是怎么一步步走进陷阱的。”
这句话像是一根针，刺破了小雅虚张声势的气球。
小雅咬了咬牙，最终还是没有按下快门，而是将手机塞进口袋，抱着手臂坐在高脚凳上，居高临下地看着孟晚。
房间里只剩下雨滴敲打玻璃的声音。
哒。哒。哒。
每一声都像是倒计时。
孟晚深吸一口气，空气中那股淡淡的烟草味似乎还残留在宋远的座位上。她伸出手，指尖触碰到信封粗糙的表面。
冰凉。
就像那天晚上，宋远递给她那碗清
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