暴雨像一张巨大的湿网，死死罩住这座城市的玻璃幕墙。
崔婉收起伞，水珠顺着伞骨甩在写字楼下的地砖上，溅起一圈圈浑浊的泥点。
她没打伞。
雨水顺着她的发梢流进衣领，冰凉刺骨。
但她感觉不到冷。
手里攥着那张从后厨带出来的诊断书复印件，纸角已经被汗水浸得发软。
那个盖着“2023年11月”日期的红章，像是一只充血的眼睛，死死盯着她。
如果小雅三年前就死了。
那这份三年后的报告，是谁签的字？
又是谁，在沈默的眼皮底下，伪造了一份从未存在过的死亡证明？
或者更可怕——
那份证明是真的。
但签字的人，不是医生。
而是那个坐在隔壁空座上的幽灵。
崔婉抬头。
看向面前这栋高耸入云的写字楼。
七楼。
那是沈默工作的地方。
也是他每天准时出现，又准时消失的地方。
以前，她是老板娘。
规矩是：不干涉顾客私事，不问来路，不问归期。
只要给钱，面照煮，辣油照加。
但现在，规矩破了。
就像那勺多放的辣油，一旦滴入碗中，就无法再被视而不见。
它浮在汤面上，红得刺眼，烫得人心慌。
崔婉走进大堂。
保安想拦，被她一个眼神钉在原地。
那种眼神里没有愤怒，只有一种近乎冷酷的平静。
仿佛她不是在找人，而是在执行一项早已写好的程序。
电梯上行。
数字跳动。
7。
门开。
走廊里很安静。
只有键盘敲击声，密集得像暴雨打在铁皮屋顶上。
崔婉没有停。
她径直走向角落的那个工位。
那里坐着沈默。
他穿着那件灰色的连帽衫，背微驼，头低垂着，像是在躲避什么，又像是在沉睡。
周围的空气里弥漫着一股陈旧的咖啡味和焦虑的味道。
几个同事路过时，都刻意绕开了他的座位。
像是避开一块溃烂的伤口。
崔婉走到他身后。
停下。
呼吸平稳。
沈默似乎察觉到了什么。
他的肩膀僵硬了一下。
手指在键盘上悬停了一秒。
然后，继续敲击。
哒。
哒。
哒。
节奏紊乱。
“沈默。”
崔婉开口。
声音不大。
但在嘈杂的办公室里，清晰得像是一根针扎进耳膜。
沈默的手指猛地顿住。
他没有回头。
只是喉结滚动了一下。
“出去。”
他说。
声音低沉，沙哑，带着一种濒临破碎的颤抖。
“这里不卖面。”
崔婉没动。
她从口袋里掏出那张复印件。
轻轻放在他的桌面上。
纸张与桌面接触发出轻微的摩擦声。
“解释一下这个。”
她说。
沈默的目光落在纸上。
那一瞬间，他整个人像是被抽走了脊梁。
原本佝偻的背影，剧烈地抖动起来。
他伸出手，想要去抓那张纸。
手却在半空中停住。Preview ends here. Subscribe to continue.