雨还在下。
南方的秋雨总是带着一种黏腻的凉意，顺着老居民楼斑驳的外墙蜿蜒而下，像是一道道洗不净的陈年泪痕。
邹晚晴站在“城南街道104号”那栋灰扑扑的居民楼下，仰头看着那个早已褪色的门牌号。
手里的纸条已经被雨水打湿了一角，边缘卷曲发白，像是某种脆弱生物的残骸。
就在十分钟前，她在这张纸条的夹层里，用指甲轻轻挑开了一层被墨水晕染掩盖的纸皮。
底下露出的，是陈伯用铅笔淡淡写下的真实地址。
那不是疏忽。
那是一个父亲在生命尽头，小心翼翼铺设的最后一条归途。
“你确定要进去？”
陆远山的声音从身后传来，带着一丝不易察觉的紧绷。
他依然穿着那套略显过时的西装，手里捏着那块洁白的手帕，正在无意识地擦拭眼镜。
镜片后的眼神警惕而疏离，仿佛面前这栋普通的居民楼里，藏着什么洪水猛兽。
邹晚晴没有回头。
她能感觉到陆远山此刻的抗拒，那种想要逃避却又不得不面对的姿态，像极了三年前那个在大雨中转身离去的少年。
“陈伯在里面。”邹晚晴轻声说，“他在等我们。”
“他只是个固执的老人。”陆远山推了推眼镜，语气平淡得近乎冷漠，“也许他根本不知道自己在做什么。晚晴，有些秘密，烂在肚子里比挖出来更安全。”
邹晚晴转过身，看着这个男人。
他的西装笔挺，却掩不住肩背的微驼；他的手帕干净，却擦不掉眼底的疲惫。
“如果他不希望我们找到这里，就不会留下那张写错的纸条。”邹晚晴将手中的纸条折叠好，放进口袋，“他是故意让我们走弯路，故意让我们去那个废弃厂区，故意让我们看到照片。”
“因为只有这样，你才会愿意陪他演完这出戏。”
陆远山的动作停滞了一下。
手帕停在半空，他没有继续擦拭，而是紧紧攥住了它。
指节因为用力而泛白，像是在压抑某种即将决堤的情绪。
“你不懂。”他低声说，声音里带着一丝沙哑，“有些裂痕，不是靠一碗面、一张纸条就能修补的。”
“试试呢？”邹晚晴笑了笑，笑容温和而坚定，“反正，我也没什么可失去的。”
说完，她不再理会陆远山的沉默，转身按响了104室的门铃。
叮咚——
清脆的电子音在空旷的楼道里回荡，显得格外刺耳。
等待的时间很短，却漫长得像一个世纪。
邹晚晴能听到自己心跳的声音，一下，又一下，撞击着胸腔。
她想起陈伯每次来面馆时，那双浑浊却充满期待的眼睛。
想起他喝汤时满足的叹息，想起他离开前总要回头望一眼的那抹落寞。
原来，所有的平静都是伪装。
所有的孤独都是求救。
门开了。
一个中年女人站在门口，穿着一件洗得发白的居家服，头发随意地挽在脑后。
她的脸上带着明显的红肿痕迹，显然刚刚哭过。
看到邹晚晴和陆远山站在门口，女人的眼神里闪过一丝慌乱，随即变成了警惕。
“你们是谁？”她的声音尖锐，带着防备。
陆远山上前一步，挡住了邹
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