后巷的积水映着路灯昏黄的光，像是一滩化不开的旧墨。
邹晚站在旧邮局那锈迹斑斑的信箱旁，手里捏着那张被袁野揉皱又抚平的结案通知书。纸张边缘已经起毛，上面“已结案”三个字红得刺眼，像是干涸的血迹。她没说话，只是把通知书举到袁野面前，动作很慢，慢到能听见纸页摩擦空气的细微声响。
“解释一下。”她的声音很轻，却带着一种不容置疑的冷硬，“哪怕只是承认你的懦弱。只要一句话。”
袁野低着头，那双粗糙的大手插在洗得发白的工装夹克口袋里。他的指节粗大，骨节处有着陈旧的伤痕，那是常年握紧方向盘留下的印记。他没有看那张纸，而是盯着脚下积水的倒影，眼神警惕地扫视着巷口，仿佛随时会有人冲出来。
“不是懦弱。”袁野的声音沙哑，像砂纸磨过木板，“是生存。”
“生存？”邹晚冷笑了一声，嘴角扯出一个僵硬的弧度，“用我父亲的命，用你妻子的命，来换你的生存？袁野，你连呼吸都带着谎言的味道。”
就在这时，一阵拐杖敲击地面的笃笃声从巷口传来。
陈伯出现了。他穿着一件灰色的毛衣，手里提着那个熟悉的保温桶，但今天，他的脸色比这深秋的夜风还要苍白。他走得很慢，每一步都像是在丈量生命的长度。
“小邹啊，别吵了。”陈伯停下脚步，喘了几口气，浑浊的眼睛里满是疲惫和恐惧，“有些账，算不清的。”
邹晚猛地转头看向他：“陈伯，你刚才在店里说，你只是送了一封信。现在呢？你也参与了？”
陈伯没有回答，只是颤巍巍地从怀里掏出一个东西。那不是信封，而是一部老旧的智能手机。屏幕亮着，上面显示着一张截图。
邹晚的心跳漏了一拍。她走近一步，看清了
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