钟声停了。
那只抓住沈默脚踝的手，并没有用力拖拽，只是像铁钩一样死死扣住。
沈默低头。
黑暗中，那双眼睛浑浊却清醒。
老者穿着一身破旧的青布直裰，袖口磨出了毛边，手里攥着一根枯树枝。
“钟是宣武门外的慈仁寺敲的。”
老者的声音沙哑，像是砂纸磨过粗糙的石面。
“冬至前夜，子时三刻。这不是早课，也不是晚祷。”
他顿了顿，目光越过沈默的肩膀，看向京城的方向。
“这是‘闭门’的信号。”
沈默的心沉了下去。
冬至祭天，百官需提前入宫候朝。
城门一旦关闭，非紧急军情不得出入。
赵尚书不仅要封死码头，还要封死整座北京城。
“你走不了。”
老者松开手，身体顺势向后倒去，瘫软在泥泞中。
“前面是京营的岗哨，后面是赵尚书的死士。”
“沈大人，账册若交不出去，就是废纸；若带在身上，就是催命符。”
沈默没有说话。
他甩了甩脚踝，剧痛让他更加清醒。
他从怀中掏出《南粮折色总簿·乙字七号》。
油纸包裹严实，纸张边缘已经有些卷曲，那是被汗水和血水浸透后的痕迹。
这一章，它从码头货箱夹层转移到了他的贴身衣袋。
现在，它必须去一个地方。
都察院。
那里有御史台，有专门监察户部的言官。
只要能把这东西送到他们手里，哪怕只是半页，也能撕开赵尚书精心编织的大网。
但怎么去？
慈仁寺的钟声意味着封锁即将开始。
胡同里的暗哨已经就位。
硬闯，必死。
沈默闭上眼，脑海中快速计算着距离、体力、追兵数量。
数字在他脑海里跳动。
十步外，是一堆废弃的木箱。
二十步外，是一条通往闹市的小巷。
三十步外，是京营的重兵把守。
概率：成功突围，低于百分之五。
但他没有选择。
王主事的血书还在脑子里灼烧。
那些死去的同僚，那些被克扣的军饷，那些饿死的百姓。
如果不做，所有人都会死。
沈默睁开眼。
眼神冷得像冰。
他看了一眼老者。
“多谢提醒。”
说完，他没有往小巷跑，反而转身，朝着钟声传来的方向——慈仁寺所在的宣武门大街跑去。
老者愣住了。
“你疯了？”
沈默没有回答。
他在赌。
赌赵尚书没想到他会主动走向最危险的地方。
赌那钟声虽然意味着封锁，但也意味着全城百姓会聚集在寺庙周围祈福。
混乱，是最好的掩护。
他跑得很快。
尽管脚踝扭伤，每一步都像踩在刀尖上。
但他感觉不到疼。
只有怀里的账册，沉重得像一块烙铁。
寒风呼啸。
吹在脸上，生疼。
沈默冲进人群。
此时，慈仁寺门前已经挤满了人。
大多是附近的贫民，衣衫褴褛，神色虔诚。
他们在等待钟声结束后的施粥。
沈默混在其中，低着头，尽量缩小自己的存在感。
但他身上的血腥味，还有那种紧绷的杀气，让周围的人不
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