宣武门外，风雪如刀。
沈默压低了斗笠，帽檐遮住了大半张脸，只露出紧抿的唇线和下巴上青黑的胡茬。
他走得很慢，每一步都踩在积雪消融后的泥泞里。
靴底发出轻微的“吧唧”声，很快被风声吞没。
他的右手始终插在袖中，贴着胸口。
那里硬邦邦的，硌得肋骨生疼。
《南粮折色总簿·乙字七号》就在那里。
羊皮纸封皮冰冷，带着户部档案库特有的霉味和……干涸的血腥气。
三个时辰前，他在赵尚书府外的胡同里，差点被锦衣卫的刀锋划破喉咙。
赵尚书那句“小心脚下”，此刻回想起来，像是一根刺，扎进肉里。
不是警告。
是试探。
是在告诉他：我知道你手里有什么，我也知道你在往哪去。
沈默没有回头。
因为他知道，回头就是死。
醉仙楼在后街，离这里还有三条巷子。
那是王主事生前留下的暗线，也是他唯一的生路。
如果接头人还在，账册就能送出去。
如果不在……
沈默停下脚步。
他靠在一家茶肆斑驳的木门上，深吸了一口气。
冷空气灌入肺叶，带来一阵刺痛。
他需要冷静。
就像平时核对账目时那样。
数字不会骗人。
事实不会撒谎。
只有人心，充满了变量。
茶肆门口挂着“清心阁”的匾额，字迹潦草，像是被雨水泡烂过。
门虚掩着，里面透出昏黄的灯光和嘈杂的人声。
沈默整理了一下衣领，将袖口的血迹用指甲刮掉。
然后，推门而入。
一股混杂着劣质茶叶、汗臭和烟草的味道扑面而来。
堂屋里坐着七八个茶客。
有的裹着棉袄，搓着手取暖。
有的戴着毡帽，低头剥花生。
角落里有一个说书先生，正拿着折扇，唾沫横飞地讲着《三国演义》。
一切看起来都很正常。
太正常了。
沈默的目光快速扫过全场。
没有那个穿灰布长衫的中年人。
那是接头人老陈的特征。
老陈是个跛子，走路时左腿微屈，说话声音沙哑，喜欢喝最便宜的粗茶。
但此刻，堂屋中央那张空桌上，放着三碗热气腾腾的茶。
碗沿上没有指纹。
但在桌角，有一道新鲜的划痕。
那是沈默和王主事前几次接头时约定的信号。
如果有危险，就留一道痕。
如果是死局，就留两道。
现在只有一道。
这意味着：有人来过。
或者，有人在等。
沈默的心沉了下去。
他没有走向那张桌子，而是转身走向柜台。
掌柜是个胖乎乎的老头，正打着哈欠算账。
“客官，打尖还是住店？”
“喝茶。”
沈默从怀里摸出一枚铜钱，轻轻放在柜台上。
铜钱撞击木板，发出一声脆响。
这是暗号。
意思是：“乙字七号，状态如何？”
老头的手顿了一下。
他的眼皮耷拉着，似乎没听见。
但他伸出的手，却稳稳地接过了铜钱。
指尖触碰到沈默的手指时，冰凉得像死人。
老头没有抬头，只是低声嘟囔了一句：
“茶凉了，换新的。”
说完，他转身走进后厨。
沈默站在原地，浑身僵硬。
茶凉了。
意思是：局破了。
或者：人已死。
他不能留在这里。
一旦对方发现他没来，或者发现他起了疑心，就会立刻封锁出口。
宣武门一带，全是赵尚书的眼线。
沈默转身，准备从后门离开。
然而，当他经过那几张茶桌时，脚步猛地一顿。
一个穿着青色直裰的年轻人，正坐在靠窗的位置。
他面前放着一本账册。
不，那不是账册。
那是一本《大明律》。
年轻人低着头，手指在书页上缓缓划过。
动作优雅，从容。
仿佛他只是个普通的读书人，在此消磨时光。
但沈默认出了那个人。
李安。
户部主事司的书吏。
沈默的下属。
也是
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