消毒水的气味刺鼻，像一层冰冷的膜贴在唐修的鼻腔里。
他躺在病床上，四肢沉重如铅。
不是麻醉剂的残留，而是内力透支后的空虚。
那种感觉，就像一台精密的座钟被抽走了发条，齿轮空转，却咬不住任何动力。
他的双手垂在身体两侧，指尖微微颤抖。
那是神经末梢在抗议，也是肌肉纤维在痉挛。
刚才的内镜手术，医生只用了镊子，没敢用他的手指。
因为他的手抖得连最细的游丝都抓不住。
但唐修知道，有些东西，只有他能感知。
病房门被推开。
一个穿着蓝色护工服的男人走了进来。
手里端着一盆温水，脸上挂着职业化的微笑。
“唐先生，该擦脸了。”
声音温和，眼神却飘忽不定。
他在看床头柜上的透明证物袋。
那里装着刚从唐修体内取出的胶囊外壳，以及里面微缩胶卷的初步扫描图。
韩强的人来了。
唐修没有睁眼。
他听着脚步声靠近。
鞋底摩擦地面的声音很轻，但在水泥地上留下了细微的回响。
男人走到床边，放下水盆。
他没有擦脸。
他的手伸向了证物袋。
动作很快，带着一种赌徒般的决绝。
他想制造混乱，想趁乱拿走或毁掉证据。
一旦胶卷落入他手，或者被销毁，韩强就能洗清所有嫌疑。
老陈的死，将永远成为一桩悬案。
唐修的心跳漏了一拍。
他想喊，但喉咙干涩发不出声音。
他想动，但手臂无法抬起。
这就是代价。
为了修复那座钟，为了完成老陈的遗愿，他耗尽了最后一点内力。
现在，他是一具废人。
除了……
他的右手食指，还能动。
那一根手指，曾经敲击过无数枚生锈的螺丝钉。
它记得金属的震动频率。
它记得如何传递力量。
唐修集中精神。
那股微弱的气流，顺着脊椎下行，汇聚在指尖。
虽然微弱，但足够精准。
他轻轻敲击床栏。
叮。
叮叮。
哒。
节奏短促而清晰。
这是摩斯密码。
也是老陈教给他的最后一课。
在‘时光修补铺’的后院，老陈总是坐在摇椅上，看着夕阳下的座钟。
“小唐啊，”老陈的声音沙哑，“这钟表啊，讲究的是个‘信’字。指针走得准，人心才不慌。”
“如果有一天，你没法说话，也没法写字，就用这个。”
老陈的手指在空中划出一个圆圈，然后点了三下。
“这是求救。也是信号。”
那时候，唐修以为这只是老人的唠叨。
直到今天，在这间冰冷的病房里，他才明白其中的重量。
敲完最后一组代码，唐修闭上了眼睛。
汗水从额角滑
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