废弃网吧的包厢里，空气浑浊得像凝固的油脂。
窗外暴雨如注，雷声滚过城市上空，震得窗框嗡嗡作响。范青坐在一张掉皮的电竞椅上，膝盖上的伤口还在渗血，但他感觉不到疼。疼痛被一种更尖锐的东西取代——那是经脉断裂后，内力在体内乱窜的灼烧感。
他手里攥着那部从杀手身上搜来的手机。屏幕碎裂，但还能亮。
“咔哒。”
一声轻响。
不是来自窗外，而是来自他左手边。
那台老式停摆座钟被范青带了出来。它此刻正立在满是烟蒂和泡面桶的桌面上，黄铜外壳上沾满了雨水和泥污。这是老李头的遗物，也是这一卷所有秘密的容器。
范青伸出右手食指，指尖微微颤抖。
他没有用工具。在这行混了十年，他知道有些精密结构，只有肉身的触感才能捕捉到最细微的阻力。他将指尖抵在座钟侧面的调时旋钮上，闭眼，凝神。
体内残存的内力顺着指尖流淌而出，化作一股极细、极柔的气劲，渗入机械内部。
他在听。
听齿轮咬合的声音，听擒纵叉摆动的频率，听那枚被震歪的齿轮重新归位的摩擦声。
这不仅仅是修理钟表。这是在通过机械共振，读取隐藏在机芯深处的信息。老李头是个怪人，他把账本的索引密码，刻在了座钟机芯的一个微小零件上。只有当座钟恢复走动，那个零件才会转动，触发内部的微型机关，释放出存储在那里的最后一段音频数据。
这是老李头留给他的唯一后手，也是他洗清父亲冤屈的最后希望。
“滴答。”
第一声。
声音很轻，但在死寂的包厢里，却像惊雷。
范青的瞳孔猛地收缩。
随着座钟开始走动，他感觉到指尖下的金属传来一阵轻微的震动。那不是机械的震动，而是某种电子信号被激活后的脉冲。
座钟的背面，一块原本严丝合缝的黄铜板缓缓弹开。
里面没有账本。
只有一张折叠得整整齐齐的纸条，和一个微型录音芯片。
范青深吸一口气，强忍着胸口翻涌
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