客厅里的灯突然灭了。
不是跳闸那种干脆利落的切断，而是像被某种巨大的黑暗吞噬，瞬间吞没了所有的光线。
窗外的雷声还在滚，闪电划破夜空时，给屋内投下惨白的一瞬。
林晚下意识地去摸手机，屏幕黑着，没电了。
黑暗像潮水一样涌上来，带着暴雨特有的潮湿气味，呛得人喉咙发紧。
她听见叶廷州在黑暗中低咒了一声。
“别动。”他的声音从沙发另一侧传来，比刚才更沉，更冷，“有碎玻璃。”
林晚僵在原地。
刚才那一闪而过的白光里，她看见茶几上的花瓶倒了，碎片散落一地。
此刻，那些尖锐的东西正潜伏在她和乐乐之间。
她不敢动，甚至不敢呼吸太重。
孩子还在发烧，体温高得吓人。
退烧贴因为汗水浸透，胶体软化，现在已经彻底滑到了乐乐的眉骨上。
冰凉的凝胶贴在滚烫的皮肤上，刺激得孩子眉头皱得更深。
乐乐的小手无意识地抓挠着空气，嘴里含糊不清地哼唧。
林晚的心揪成一团。
她必须把那张退烧贴拿下来，重新换一张新的。
可是黑暗放大了所有的危险。
她摸索着去够茶几上的药盒，指尖触碰到冰冷的玻璃边缘。
“我来。”
一只手伸了过来。
那是叶廷州的手。
他在黑暗中精准地抓住了她的手腕，力道不大，却不容拒绝。
掌心温热，带着常年握笔留下的薄茧。
林晚想抽回手，却被他攥得更紧。
“你干什么？”她压低声音，语气里带着戒备。
“你看不见。”他说，语气平淡得像是在陈述一个事实，“别碰那些碎片，小心割伤手。”
他的手并没有松开，反而顺势向下，握住了她的另一只手。
两只手都被他掌控在手里。
这种亲密的距离，在黑暗中显得格外暧昧，也格外令人窒息。
林晚感到一阵眩晕。
六年前，他也是这样，用看似强势的姿态，包裹住她所有的反抗。
“放开。”她冷冷地说。
叶廷州没有说话。
他只是松开了手，转而走向厨房的方向。
脚步声沉稳，没有一丝慌乱。
很快，打火机清脆的“咔哒”声响起。
一簇火苗窜起。
叶廷州点燃了一支粗大的白色蜡烛。
昏黄的光晕缓缓扩散开来，勉强照亮了客厅的一角。
光线并不稳定，随着他的走动微微摇曳，将两人的影子拉得很长，扭曲地投射在墙壁上。
叶廷州拿着蜡烛走回来。
烛光映在他的脸上，一半明亮，一半隐没在阴影里。
他的眼神深邃，盯着林晚看了两秒。
那目光像是在审视，又像是在确认什么。
然后，他将蜡烛放在茶几安全的地方，转身走向卧室。
“我去拿新的退烧贴。”他说。
林晚看着他消失在走廊尽头的背影，紧绷的肩膀稍微放松了一些。
但很快，焦虑再次袭来。
乐乐的呼吸变得急促起来。
那张变软的退烧贴黏在孩子滚烫的额头上，既不舒服，也失去了降温的效果。
孩子难受地扭动着身体，小脸涨得通红。
“妈妈……”乐乐迷迷糊糊地唤了一声。
声音虚弱，带着哭腔。
林晚心头一软，连忙凑过去。
她伸手想要帮孩子调整姿势，却发现自己的手在发抖。
不是因为冷，而是因为恐惧。
恐惧这个孩子会出事，恐惧在这个陌生的地方，在这个前夫面前，自己毫无还手之力。
她深吸一口气，强迫自己冷静下来。
她伸出手，指尖轻轻触碰乐乐的额头。
滚烫。
那张退烧贴已经软烂不堪，边缘翘起，沾满了汗渍。
它不再是那个洁白平整的药贴，而是一团污糟的、失效的废物。
就像他们之间的某些东西，曾经 pristine（完美无瑕），如今却只剩下狼狈的痕迹。
林晚皱着眉，小心翼翼地揭下那张退烧贴。
孩子的皮肤被扯得有些发红。
乐乐疼得哼了一声，眼泪顺着眼角滑落。
“不痛，不痛。”林晚轻声哄着，声音里带着一丝不易察觉的颤抖。
她需要新的退烧贴。
叶廷州还没回来。
客厅里只有蜡烛燃烧的声音，噼啪作响。
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