阳光刺眼。
不是那种透过隧道壁缝隙漏进来的、带着煤灰味的微光。
是正午十二点的太阳，毫无遮拦地砸在站台上。
唐默站在出口处，手里攥着那张工牌。
样本四号。
名字下面印着他的照片，眼神空洞，嘴角却挂着一种标准化的、完美的弧度。
他低头看了看自己的脸。
面部肌肉僵硬得像一块冷却的混凝土。
刚才为了混入人群，他下意识地模仿了周围人的表情。
现在，那个微笑已经长在了脸上。
扯不开。
也笑不出来。
这就是代价。
一旦接受了系统的同化，连“痛苦”这种情绪都被格式化了。
他感觉不到恐惧，只有一种冰冷的逻辑在脑海里运转：必须找到同类。
必须打破循环。
站台熙熙攘攘。
穿着灰色制服的人们步履匆匆，步频惊人的一致。
哒、哒、哒。
像是一台巨大精密仪器里的齿轮，严丝合缝地咬合转动。
唐默逆着人流走了一步。
瞬间，周围所有的声音都消失了。
没有交谈声，没有脚步声。
只有鞋底摩擦地面的统一节奏。
几十双眼睛齐刷刷地转过来。
没有愤怒，没有好奇。
只有扫描。
就像孟调度手里的平板电脑，正在逐个比对数据。
唐默握紧了拳头。
指甲掐进掌心，却感觉不到疼痛。
只有视觉信号在视网膜上疯狂报警。
他在找异常。
在这完美闭环的数据流里，一定有一个错误节点。
那是林远。
或者，是被系统判定为“已死亡”的其他样本。
广播响起。
机械女声，语调平稳得令人作呕：
“欢迎乘坐三号线。本站无出口。请保持队形，准备发车。”
唐默眯起眼。
目光扫过那些灰色的制服。
突然，他的视线定格在一个中年男人身上。
男人站在立柱旁，手里拿着一份报纸。
报纸的头版头条被折叠起来，遮住了内容。
但唐默看见了男人的左手。
那只手垂在身侧，手指微微颤抖。
频率很慢。
和其他人整齐划一的静止不同。
这是一种挣扎。
一种被压抑在底层代码里的、属于人类的痉挛。
唐默迈步走过去。
每一步都像踩在刀尖上。
周围的乘客开始缓慢地转头。
脖子转动的角度完全一致，像是被无形的线牵引着木偶。
唐默无视了他们。
他的目标很明确。
那本报纸。
还有报纸后面那双惊恐的眼睛。
就在距离男人还有两米的时候，一股熟悉的冷风扑面而来。
臭氧味。
混合着淡淡的血腥气。
这味道不属于地面站台。
它来自地下。
来自那扇连接处的气密门。
唐默猛地回头。
身后并没有列车。
只有一面巨大的玻璃幕墙，倒映出整个站台。
但在倒影里，他看见了一扇门。
一扇生锈的、布满划痕的金属门。
那是连接处的气密门。
它在六章前就已经被液压锁死并熔断。
此刻，它竟然出现在这里。
在阳光明媚的地面，突兀地矗立在玻璃倒影中。
门缝里，透出一丝幽暗的光。
唐默的心脏——如果那颗还在跳的话——剧烈收缩了一下。Preview ends here. Subscribe to continue.