暴雨砸在修表铺玻璃窗上的闷响，像无数只拳头在敲击。
屋内的空气粘稠得令人窒息，混合着陈年机油、潮湿的霉味，以及那股从叶天擎身上散发出的、逐渐变质的腥甜气息。
施远坐在工作台前，背对着轮椅上的首富。
他没有回头，只是低头看着手中那根刚刚用酒精棉球擦拭过的银针。针身细长，在昏黄的台灯下折射出冷冽的寒芒。
“电还有三十分钟。”
施远的声音很轻，平淡得像是在宣读一份过期药品的说明书，“备用发电机只能维持生命维持系统。拔不出寒毒，你会死。交易失效。”
叶天擎躺在轮椅上，脸色灰败如纸。
他的右手死死攥着那份未签署的股权转让书，指节因为过度用力而泛白。那只曾经挥斥方遒的手，此刻僵硬如铁，唯有右手中指——那只十年前车祸中受创最重的中指——在不受控制地微微痉挛。
噗。
细微的声响，像是针尖刺破了一层薄纸。
施远动了。
他没有看赵经理举枪的手，也没有理会陈伯惊恐的倒吸凉气。他的动作精准、机械，带着一种工匠特有的冷酷与专注。
银针刺入叶天擎颈部侧面，风池穴旁三寸。
那里有一处极难定位的神经节点，也是寒毒汇聚的核心。
“啊……”
叶天擎从牙缝里挤出一声痛苦的闷哼。
那股剧痛并非来自皮肉，而是顺着脊椎直冲大脑，仿佛有无数根烧红的钢针在他的神经末梢上跳
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