午后三点。
回味斋后厨的排气扇还在嗡嗡作响，像一头垂死的老兽在喘息。
空气里弥漫着陈年猪骨汤发酵后的酸馊味，混合着潮湿霉斑的气息，粘稠得让人窒息。
顾长风站在案板前。
他的右手食指上缠着渗血的纱布，那是刚才崩裂指甲留下的痕迹。
但他感觉不到疼。
痛觉早已在地下拳场的铁笼里被磨平，此刻只剩下指尖对温度、湿度和阻力的敏锐感知。
面前是一团已经醒发至最佳状态的硬面。
祁老板靠在门框上，老花镜滑到鼻尖，手里那本泛黄的《卫生与客诉记录》翻到最新一页。
上面用红笔圈出了两个大字：【辞退】。
“最后的机会。”
祁老板的声音尖利，像指甲刮过黑板，“赵公子点名要见‘鬼手’。不是让你去打架，是让你做面。”
“如果做不出薄如蝉翼、透光可见指纹的银丝面……”
他顿了顿，眼神如鹰隼般锐利：“你就带着你那身洗不净的血腥味，滚出江南。”
顾长风没有说话。
他只是微微低头，目光落在案板中央。
那里放着一把特制的指代刀。
刀刃极薄，近乎透明，刀柄处缠绕着几根焦黑的细丝——那是昨天烧成灰烬的残骸，如今又被他重新捻起，混入面团之中。
这是唯一的线索。
也是最后的尊严。
他深吸一口气，肺部扩张，胸腔内那股压抑已久的暴力冲动随着呼吸缓缓下沉。
不能动杀意。
一旦动了杀意，手指就会失控。
顾长风伸出左手，按住面团。
右手持刀，悬停。
这一刻，周围嘈杂的人声仿佛瞬间远去。
只有雨点砸在铁皮屋顶上的轰鸣，逐渐逼近耳膜。
第一刀落下。
不是切，而是“抹”。
刀锋贴着案板，以毫米级的精度剥离面皮。
手腕发力，不是靠肌肉，而是靠关节的微小震颤。
那是他在拳台上格挡重击时练就的本能。
一层，两层，三层。
面皮越来越薄，直到几乎看不见实体，只剩下一层朦胧的光晕。
围观的几个学徒屏住了呼吸。
祁老板眯起眼睛，手中的记录本忘了翻页。
顾长风的额头渗出冷汗。
太紧了。
这团面里掺了不该有的东西。
那种焦黑的气息，那种来自死亡的味道，正在阻碍面条的延展。
他咬紧牙关，舌尖尝到了一丝血腥味。
是手指破了。
血渗入面团，不仅没有破坏结构，反而
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