雨并没有停的意思。
南方城市的梅雨季，空气里总悬浮着一种黏腻的湿度。花店后院的浇水区，地面铺着青石板，缝隙里长满了暗绿色的苔藓。苏青手里拿着一把长嘴壶，正对着几盆刚扦插的洋桔梗幼苗浇水。水流细而缓，顺着叶脉渗入土壤，不溅起一点泥点。
这是她最享受的时刻。没有顾客，没有账单，只有植物呼吸的声音。
直到那个穿着深色西装的身影出现在后院门口。
韩默没带伞，肩头湿了一片，但他似乎毫不在意。他手里依旧拿着那份被撕成两半的合同——或者说，是其中一半的残骸。他把那半张纸折了折，塞进公文包的夹层，动作优雅得像是在整理领带。
“苏老板，”他的声音透过雨幕传过来，带着惯有的冷静和一丝不易察觉的沙哑，“房东刚才给我发了邮件。如果你月底前不能拿出盈利翻倍的方案，他会直接换锁。”
苏青握着水壶的手顿了一下。水流溢出，打湿了她的袖口。
她没有回头，只是轻声说：“我知道。”
“你不需要知道。”韩默走近几步，皮鞋踩在青石板上，发出轻微的声响，“你需要的是解决方案。比如，接受我的标准化改造。那些非标服务，那些……”他顿了顿，目光落在苏青沾满泥土的围裙上，“那些毫无效率的情感投入。”
苏青转过身。
雨水顺着屋檐滴落，在她面前形成一道透明的帘幕。她看着韩默，眼神平静得有些陌生。
“韩总，”她说，“洋桔梗的根系很浅，如果土质太硬，它会窒息。人也是一样。”
韩默皱眉，似乎对这种比喻感到厌烦。“我在谈生意，不是在和你探讨园艺哲学。明天上午十点，我会带团队来评估店铺结构。这是最后通牒。”
说完，他转身离开。背影挺拔，却透着一股难以言说的疲惫。
苏青看着他消失在巷口的背影，心里泛起一阵细微的涟漪。那道似笑非笑的弧度，究竟是什么意思？是嘲笑，还是怀念？她不知道。但她知道，从这一刻起，她和韩默之间，不再是简单的买卖关系，而是一种危险的博弈。
第二天，周伯来了。
他没有像前一天那样站在门口徘徊，而是径直走进了花店。手里依然攥着那张皱巴巴的纸条，上面写着“明天晴天吗”。
外面的雨小了一些，变成了淅淅沥沥的细雨。阳光透过云层，勉强挤出一丝光亮。
“今天……算晴天吗？”周伯问。他的声音很轻，像是在自言自语。
苏青正在整理一束配花。听到这句话，她抬起头，嘴角微微上扬。
“气象学上，只要日照时数超过六小时，就
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