梅雨季的南方，空气里总带着一股发霉的腥气。
老旧社区医院的走廊灯管滋滋作响，忽明忽暗。
田野靠在冰冷的瓷砖墙上，腹部的伤口被汗水浸透，剧痛像无数根细针在神经末梢疯狂扎刺。
他低头看了一眼右手。
掌心里攥着那张烧焦的名片残骸。
原本完整的卡片，此刻只剩下一角焦黑的边缘，上面还残留着林默未写完的那半句话。
“我在‘旧港区’等你……”
字迹已经模糊不清，但那种熟悉的、带着墨迹晕染的触感，依然真实得让人心颤。
如果林默没死，他现在正站在哪里看着这一切？
这个念头像毒蛇一样缠绕着他的心脏。
田野深吸一口气，压下喉头的血腥味。
他必须找到陈伯。
那个保洁员是唯一的目击者，也是贺锋目前唯一没有完全控制住的变量。
走廊尽头，重症监护室的门紧闭着。
门口站着两个穿黑西装的男人，手里拿着对讲机，眼神警惕地扫视着每一个路过的人。
他们不是保安。
那种站姿，那种随时准备拔枪的肌肉紧绷感，是职业打手特有的标记。
田野压低帽檐，装作步履蹒跚的病人家属，混入排队的人群。
他的目光死死锁定在那扇门上。
里面躺着陈伯。
根据刚才在医院外捡到的病历单，陈伯是因为突发心脏病送进来的。
但田野知道，那是谎言。
陈伯身上没有心脏病史，只有长期吸入粉尘导致的呼吸道问题。
所谓的“发病”，不过是镇静剂过量后的昏迷。
贺锋在掩盖痕迹。
他想让陈伯“自然死亡”，或者永远醒不过来。
田野握紧了拳头，指甲掐进掌心。
他不能硬闯。
那两个保镖虽然只有两个人，但他们身后还有整个医院的支持系统。
一旦动手，警方很快就会介入。
而现在的他，已经是通缉犯。
他需要机会。
一个能让陈伯脱离监控的机会。
田野的目光落在走廊尽头的消防栓上。
又看了看头顶那盏接触不良的灯管。
他想起自己曾在地下拳赛中学到的一招：利用环境制造混乱，然后从阴影中消失。
但这不仅是逃跑，更是进攻。
他需要激怒对方，让他们露出破绽。
就在这时，重症监护室的门突然打开。
一个护士推着轮椅出来，轮椅上空无一人。
“病人转移了。”护士低声对其中一个保镖说，“贺先生吩咐，立刻送到私立诊所去。”
另一个保镖点了点头，示意两人跟上。
田野的心跳漏了一拍。
转移？
贺锋动作这么快？
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