偏殿内的空气仿佛凝固成了冰。
季七跨过门槛的瞬间，那股熟悉的、带着腐朽气息的寒意顺着脚底攀爬而上。不是普通的冷，而是像无数根细小的针，扎进毛孔，刺入骨髓。他身上的粗布麻衣已经被冷汗浸透，贴在脊背上，沉甸甸地像是一块吸饱了水的破布。
白长老坐在太师椅上，手里捏着那半部残诀的契约玉简。
老人没有动，只是微微抬起眼皮，目光如刀锋般刮过季七苍白的脸。他的手指在玉简上轻轻摩挲，发出细微的沙沙声，在这死寂的空间里显得格外刺耳。
“进来吧。”白长老的声音平淡无波，“门已经关了。”
季七没有说话。他迈开步子，每一步都像是在对抗某种无形的阻力。体内的毒素正在侵蚀经脉，那种灼烧感让他每呼吸一次都觉得肺叶在撕裂。但他不能停，子时将至，反噬的倒计时就在耳边滴答作响。
阿牛跪在一旁，浑身抖得像筛糠。他不敢抬头看季七，也不敢看白长老，只能死死盯着地上的青石板，仿佛那是他唯一的救命稻草。雨水从窗棂的缝隙渗进来，打湿了阿牛的裤脚，他却浑然不觉。
季七走到桌前，放下手中的《枯荣残诀》。
羊皮纸封面触手温热，那诡异的红光并未因雨水的浸润而消散，反而随着他体内灵力的波动，忽明忽暗地闪烁了一下。
白长老的目光在那红光上停留了一瞬，眼中闪过一丝不易察觉的惊疑。但他很快恢复了冷漠，端起那盏凉透的茶，抿了一口。
“你想知道为什么墨迹不晕？”白长老放下茶杯，瓷底与桌面碰撞，发出一声脆响，“因为这不是普通的墨。这是‘血引墨’，以施术者的精血为基，混入阴魂草汁液炼制而成。它认主，也认命。”
季七沉默地看着那本书。
书页边缘微微卷曲，露出里面泛黄的纸张。第一章翻至第三页，那一页的角落用朱砂写着：-3年。
现在，书被放在了桌上。
“你想找解法？”白长老冷笑一声，身体前倾，压迫感扑面而来，“季七，你是在做梦。这《枯荣残诀》从来就没有解法。它只有一种用法——燃烧寿元，换取力量。你签下的契约，是用你的命，换这三斤精血的供奉，以及这本残诀的使用权。”
季七抬起头，眼神平静得像一潭死水。
“我要活下去。”他说。
只有三个字。简短，冷硬，没有多余的情绪。
白长老愣了一下，随即嗤笑出声：“活下去？你现在连站都站不稳。你以为凭你那点微末的道行，能逆改天意？”
季七没有反驳。他知道白长老说得对。现在的他
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