雨还没落下来，空气却已经重得像灌了铅。
采药坡出口的泥地里，黑压压站满了人。
外门弟子的粗布衣衫被汗水浸透，贴在身上，散发着一股酸臭和恐惧混合的味道。他们挤在一起，像是一群待宰的猪羊，眼神躲闪，不敢看高台上那个身影。
程万山就站在那里。
灰布长袍一尘不染，袖口的云纹在昏暗的天光下泛着冷硬的色泽。他手里那把折扇轻轻敲打着掌心，发出有节奏的“啪、啪”声。每一声，都像是敲在在场所有人的心口上。
“范无咎。”
他的声音不大，温和得近乎礼貌，却穿透了闷雷滚滚的背景音，清晰地钻进每个人的耳朵里。
“交出灵草，自断一指，赔罪。我保你留下命，逐出宗门。”
没有威胁，没有怒吼。
只有陈述。
就像他在说今天天气不错，或者账本上的数字对不上。
人群骚动了一下。有人低声议论，有人幸灾乐祸地冷笑。三年积蓄被烧，双手残废，现在还要自断一指？这哪是逐出宗门，这是要把人往死里逼。
但没人敢说话。
程万山是执事，手握规章。他说要罚，谁敢不认？
范无咎从阴影里走出来。
他的左臂软绵绵地垂在身侧，骨骼碎裂的痛楚像无数根烧红的针，顺着神经末梢疯狂刺向大脑。但他脸上的表情很平静，甚至可以说是一种诡异的空洞。
他的右手紧紧攥着那株紫纹地龙草。
紫色的根须还在微微颤动，散发着令人作呕的甜腥味。那是生命力，也是催命符。
更让他窒息的是怀里的那枚玉简。
它贴着他的胸口，隔着衣料，传来一阵微弱却规律的跳动。
咚。咚。
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