暴雨像无数条鞭子，抽打着上海深秋的落地窗。
玄关处那盏冷白色的感应灯，此刻正发出极其细微的电流滋滋声。
那是它濒死的哀鸣。
尹峥站在门后，手里还攥着那把湿透的黑伞。
伞尖滴下的水珠，在地板上汇成一滩浑浊的痕迹，迅速向客厅蔓延。
门外，苏浅靠在墙边。
她穿着单薄的真丝衬衫，脸色苍白得像一张被揉皱的纸。
雨水顺着她的发梢滴落，混着不知是雨还是泪的水渍，滑过苍白的脸颊。
“峥哥……”
她的声音很轻，带着醉意特有的黏腻和破碎感。
“我头好晕。”
尹峥没有立刻回答。
他低头看了一眼自己的手。
手指因为用力握伞而指节泛白，微微颤抖。
他想推开这扇门，想把苏浅安置在楼下的车里，或者叫代驾送她回去。
但他动不了。
不是因为他舍不得苏浅。
而是因为他知道，只要他迈出这一步，身后的那个家，就彻底碎了。
或者说，早就碎了。
碎得连拼凑的可能都没有了。
温宁坐在沙发的一角。
她没有开大灯，只留了一盏角落里的落地灯。
昏黄的光晕将她整个人笼罩其中，显得轮廓模糊而疏离。
她手里拿着手机，屏幕亮着，上面显示着未发送的消息界面。
那条消息只有三个字：‘你回来了。’
但她没有按下去。
因为她知道，无论发不发，结果都一样。
尹峥的目光从苏浅身上移开，落在了玄关的墙壁上。
那里有一个开关面板。
普通的白色塑料面板，边缘已经有些发黄。
那是他们结婚时一起挑的款式。
当时尹峥说，暖光让人安心。
温宁点头，说那就听你的。
后来，尹峥把它换成了冷白光。
他说，冷色更清醒，更适合现代人的生活节奏。
温宁没说话，只是默默接受了这个改变。
直到今晚。
尹峥试图用理智切割情感，试图用‘互不干涉’来维持表面的和平。
他以为只要切断联系，就能守住底线。
但他忘了，有些东西一旦切断，就再也接不上了。
就像这盏灯。
尹峥深吸一口气，喉咙里像是塞了一团浸满酒精的棉花，又干又涩。
他迈开步子，走向玄关。
每一步都像踩在刀尖上。
苏浅看着他走近，眼神里闪过一丝希冀，随即又被恐惧取代。
她害怕尹峥会推开她。
更害怕尹峥不会推开她。
尹峥停在开关前。
他的手悬在半空，指尖距离那个白色的按键只有几厘米。
只要按下它。
暖黄色的灯光就会重新亮起。
温暖、柔和、包容一切的光线，会驱散此刻的冰冷与尴尬。
也许，能挽回一点什么。
哪怕只是一点点温情。
尹峥的手指落下。
‘咔哒。’
清脆的机械声在寂静的客厅里显得格外刺耳。
然而，灯没有亮。
不仅没有亮，反而发出一阵更加剧烈的‘滋滋’声。
像是某种老旧电器在负荷过重时的抗议。
尹峥愣了一下。
他再次按下。
‘咔哒。’
依旧是一片死寂的黑暗。
只有窗外闪电划过的瞬间，
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