茅屋内的空气浑浊，混杂着霉味和铁锈的腥气。
陈默坐在床沿，脊背挺得笔直，像是一张拉满却未射出的弓。
袖中的剑柄贴着腕骨，那温热的触感并未随着夜色加深而冷却，反而像是在缓慢地脉动。一下，又一下。节奏与他心跳的频率逐渐重合，却又有着微妙的错位。
他闭上眼，试图让意识沉入丹田，重新梳理那些因强行引气入体而受损的经脉。
痛。
那种痛不是尖锐的刺痛，而是绵长、粘稠的钝痛，仿佛有无数根细小的针在经络里游走。
但他不敢松懈。明日的外门考核，生死只在一线。若没有这把剑，他连踏入演武场的资格都没有。
“睡吧。”他在心里对自己说。
只有休息好，才能在明天的比试中保持清醒。青云宗的规矩很死：灵力耗尽者，视为弃权；弃权者，逐出宗门。
他没有退路。
然而，就在他的呼吸即将平稳的那一刻，一股寒意突然从脚底升起。
那不是风。
茅屋的门窗紧闭，缝隙处糊着的旧报纸纹丝不动。但这股寒意，却像是某种活物，顺着地板的缝隙，悄无声息地爬上了他的脚踝。
陈默猛地睁开眼。
瞳孔收缩。
他听到了声音。
极轻，极缓。
脚步声。
就在门外。
一步，一顿。再一步，一顿。
这节奏不像是在赶路，更像是在徘徊，在寻找，或者在等待什么。
陈默的手指下意识地扣紧了袖中的剑柄。
指尖触碰到粗糙的剑格，那里刻着一个字。
杀。
不，不对。
他心中一凛，意念瞬间沉入剑身。
在灵力的微弱感知下，他清晰地看到，那个原本位于剑身中段偏下的“杀”字，此刻竟然已经向上移动了半寸。
它离剑尖更近了。
而且，在那“杀”字的旁边，隐约浮现出一个模糊的轮廓。
那是“你”字的起笔。
“杀你……”
陈默的呼吸停滞了一瞬。
这个念头刚冒出来，就被他强行压下。
不能慌。
如果是因为刚才灌注灵力导致剑意躁动，那么这种异动只会在他战斗时爆发，绝不会在静止状态下主动示警。
除非……
有人来了。
而且，是冲着这把剑来的。
门外的脚步声停了。
紧接着，是一声轻微的摩擦声。
像是有人在用指甲轻轻刮擦门板。
沙沙。
沙沙。
声音很轻，但在寂静的深夜里，却如同惊雷。
陈默没有动。
他甚至控制住了自己的心跳，让胸腔内的起伏降至最低。
他是黑市里出来的，见过太多这种把戏。有些高手喜欢通过细微的声音来试探对手的虚实，有些人则纯粹是在享受猎物恐惧的过程。
无论哪种，他现在都不能暴露自己已经醒来的事实。
至少，不能表现出过度的警惕。
“谁？”
门外终于传来了一个声音。
苍老，沙哑，带着一种刻意压抑的颤抖。
陈默眉头微皱。
这个声音他听过。
赵屠户。
那个卖给他这把锈剑的黑市商人。
为什么他会出现在这里？
交易已经结束，灵石和灵米两清，双方再无瓜葛。按照黑市的规矩，除非有命案牵连，否则交易者不得私下接触。
难道……
陈默的脑海中闪过一丝疑虑。
赵屠户隐瞒了什么？<
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