窗外的雷声像是直接砸在玻璃上。
暴雨前的气压低得让人胸闷。
VIP包间内的恒温系统似乎失灵了，温度骤降。
叶青站在窗边，手指搭在铝合金窗框的锁扣上。
他没有回头。
粗陶碗里的酒液，因为温度的降低，挥发速度明显变慢。
那股刚刚升起的幽兰香气，像被一只无形的手按住了喉咙。
“你在做什么？”
崔曼的声音从身后传来。
带着刺骨的寒意。
她手里捏着那份红酒鉴定报告，纸角已经被捏得发皱。
暗红色的指甲在灯光下泛着冷光。
“开窗。”
她说，“让这瓶垃圾透透气。既然你非要装神弄鬼，那就让它死得明白点。”
叶青的手指停顿了一秒。
然后，他用力向上一推。
窗户弹开。
湿冷的风裹挟着雨水的气息，瞬间灌入包间。
桌上的烛火剧烈摇晃。
老陈下意识地把酒杯往怀里收了收。
林特助缩了缩脖子，机械地重复道：“气温下降，湿度上升……”
他的声音很轻，像是在念经。
但他不敢看那瓶贴着“年份造假”标签的罗曼尼·康帝。
他知道，那是崔家今晚的脸面。
如果这瓶酒真的废了，崔曼就要在家族长辈面前丢脸。
而崔曼丢了脸，赵伯就要还债。
叶青不在乎这些。
他只在乎空气与酒液的接触面积。
古法醒酒，讲究的是“呼吸”。
不是简单的倒出来，而是控制氧气进入的节奏。
刚才的震荡，打破了酒液的表面张力。
现在的低温，却抑制了分子的活跃。
如果不加速交换，单宁就会重新固化。
那层刚刚褪去的酸败味，会卷土重来。
叶青伸出右手，食指和中指并拢。
他在空中画了一个半圆。
动作很慢。
像是在指挥一场看不见的交响乐。
“风速三米每秒。”
他淡淡地说。
这是指令。
也是警告。
崔曼冷笑一声。
她走到窗前，居高临下地看着叶青的背影。
“你以为你是气象学家？”
她的语气里满是轻蔑。
“在这上海滩，天气是老天爷的事。你一个小侍酒师，还想掌控风向？”
她转过身，面向众人。
脸上挂着那种惯用的、属于豪门千金的傲慢微笑。
“各位，这就是底层人的可笑之处。”
她指着那瓶酒。
“连最基
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