雨声变了。
不再是那种砸在铁皮棚顶上的狂暴轰鸣，而是变成了绵密、细碎的淅沥声。像是某种沉重的东西终于卸下了重量，轻轻落在潮湿的青石板上。
唐晚站在后堂昏黄的灯光下，手里捏着那本泛黄的日记。
空气里弥漫着陈年纸张发霉的味道，混合着窗外飘进来的雨水腥气。她感到指尖发凉，那股凉意顺着掌纹蔓延，一直渗进心底最隐秘的角落。
她没有立刻翻开。
目光先落在了封皮内侧夹着的一张硬卡纸上。
那是一张黑白照片。
照片的边缘已经磨损起毛，像是被无数只手摩挲过。画面有些模糊，背景是这栋老宅早已拆除的前门廊。
照片里有两个人。
一个是年轻时的祖母，穿着素净的旗袍，眼神清冷而倔强，手里攥着一把黑伞。
另一个站在她身侧的青年，穿着洗得发白的衬衫，低着头，看不清五官，只能看见他紧握双拳的手背，青筋暴起，指节因为用力而泛白。
唐晚的心脏猛地收缩了一下。
那个姿态。
那种仿佛背负着千斤重担、却又不得不站直的僵硬感。
还有那双即使隔着岁月尘埃，依然能看出轮廓的手——拇指根部有一道明显的旧疤痕，形状像是一道弯月。
唐晚缓缓抬起头，视线穿过昏暗的后堂，落在前厅的方向。
林深正坐在那张修补过的木桌旁。
他低垂着头，双手交握放在桌面上。
那道弯月的疤痕，就在他右手的拇指上。
时间在这一刻凝固了。
窗外的雨声似乎都远去了，只剩下唐晚自己剧烈的心跳声，咚，咚，咚，敲打着耳膜。
这不是巧合。
这种熟悉感太强烈了，强烈到让她感到一阵眩晕。
她颤抖着手，翻开了日记的第一页。
字迹潦草，墨迹深浅不一，显然是在极度焦虑或愤怒中写下的。
“七月十二日，阴。债主上门，砸碎了窗玻璃。他说我不守信用，说我父亲欠下的命债，终究是要还的。”
“我不怕死，但我不能让他碰阿深。那个孩子是无辜的，他只是个替罪羊。”
“阿深今天没来店里。我托人去查，听说他家里出了事。我想去找他，却被拦在了门外。他们说，林家已经完了，别沾边。”
唐晚的呼吸变得急促。
阿深？
这个名字在这里出现时，带着一种近乎哀求的
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