厨房里的抽油烟机还在嗡嗡作响，像是一只疲惫的老兽在喘息。
崔建国站在灶台前，手里握着锅铲。
他的右手有些抖。
不是因为老寒腿，也不是因为帕金森的前兆，而是记忆像断了线的风筝，突然飘远了一秒。
那一秒里，他忘了盐罐在哪里。
或者说，他忘了自己正在做饭这件事。
直到那股焦糊味钻进鼻孔，刺鼻，辛辣，带着一种毁灭性的警告。
他猛地回神。
锅底已经黑了一片。
油溅在手背上，烫起一个红泡。
“嘶——”
他倒吸一口凉气，却没有叫出声。
只是迅速关火，将炒糊的菜倒进垃圾桶。
动作流畅，冷静，甚至带着一丝刻意的僵硬。
他在掩饰。
就像过去半年里，每一次试图掩盖体检报告上那个加粗的箭头一样。
门开了。
贺梅走了进来。
她换下了出门时的套装，穿着一件宽松的居家服，手里提着刚买的菜。
看到垃圾桶里的黑乎乎的一团，她皱了皱眉。
“怎么了？炒糊了？”
她的声音很轻，带着一种试探性的关切。
那是猎人闻到血腥味时的兴奋，或者是捕兽夹感受到猎物挣扎时的愉悦。
崔建国没有回答。
他从围裙口袋里掏出一块湿毛巾，仔细擦拭着手背上的油污和血迹。
然后，他从口袋里摸出一个黑色的录音笔。
拇指按下播放键。
电流声滋滋作响，随后是刚才他自己沉重的呼吸声，以及贺梅进门时的脚步声。
“你在干什么？”贺梅的脸色变了。
她放下菜，一步步逼近。
“我在记录事实。”崔建国说。
他的声音不大，但每个字都像钉子一样钉在空气里。
贺梅盯着那支录音笔，眼神闪烁。
她试图伸手去抢，却被崔建国侧身避开。
“别碰它。”他说，“这是证据，也是契约的一部分。”
贺梅的手僵在半空。
她的手指修长，指甲修剪得整齐圆润，涂着裸色的指甲油。
此刻，那层精致的伪装下，透出一种苍白的无力感。
“你怀疑我？”她问，语气里带着一丝尖刻，“怀疑我会在你的菜里下毒？”
“我怀疑的是你的耐心。”崔建国看着她，目光平静得像一潭死水，“你急于掌控我的财务，急于确定我的健康状况，急于让我成为你的提款机或护工。但你忽略了最重要的
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