暴雨如注，敲打着半山豪宅的落地窗。
声音像无数只湿冷的手指，在玻璃上抓挠。
崔婉坐在长条餐桌的一端，指尖轻轻摩挲着骨瓷杯沿。
杯壁冰凉，渗出的水珠顺着她的指节滑落，滴在桌布上，晕开一小片深色的痕迹。
对面，柳宴正在切一块五分熟的牛排。
刀锋划过肉质的纤维，发出细微而粘稠的声响。
老陈站在阴影里，手里攥着一块白手帕，指节泛白。
林医生坐在另一侧，推了推鼻梁上的金丝眼镜，目光看似随意地扫过桌上的每一道菜。
空气里弥漫着潮湿的霉味，混合着昂贵的松露香气。
精致，却腐烂。
崔婉抬起眼，看向柳宴。
他穿着那件剪裁得体的深灰色西装，袖扣是冰冷的铂金。
“婉婉，”柳宴放下刀叉，拿起餐巾擦了擦嘴角，动作优雅得像是在进行某种仪式，“怎么不吃？这汤是特意为你炖的。”
他指了指面前那只盛满浓汤的银碗。
汤色乳白，表面漂浮着几朵金色的花蕊。
那是金盏花。
也是原主沈清秋最讨厌的花。
因为严重的过敏体质，只要闻到一丝气味，就会引发喉头水肿。
这是沈清秋的死因之一——虽然柳宴对外宣称她是突发心脏病。
但崔婉知道，那只是开始。
真正的死因，在那本《沈清秋死亡记录》里。
此刻，那本书正被锁在书房暗格的保险箱中。
但在崔婉的记忆里，就在两个小时前，她曾在那页关于“抗过敏药剂量”的记录旁，看到过一行极小的批注。
*‘乌头碱与特定酶抑制剂结合，可模拟过敏性休克，且尸检难以察觉。’*
那一页，已经被撕去了一个角。
残页边缘参差不齐，像是一道未愈合的伤口。
现在，那道伤口，就摆在餐桌上。
“怎么了？”柳宴眯起眼睛，眼神温和，却毫无笑意。
他的手指无意识地转动着那枚纯银打火机。
咔哒。
火苗窜起，又熄灭。
“我在想，”崔婉轻声开口，声音带着一丝模仿原主的娇柔，尾音微微上扬，“为什么今晚的汤，闻起来有一股……苦杏仁味？”
老陈的身体猛地一颤。
手中的白手帕掉落在地。
他慌乱地弯腰去捡，结结巴巴地说：“少、少夫人说笑了，这是……这是法式忌廉汤，没有那种味道。”
“是吗？”崔婉笑了笑，端起银碗。
碗很沉。
沉甸甸的，像是一块墓碑。
她凑近鼻尖，深吸了一口气。
除了金盏花的甜腻，确实有一缕极淡的苦味。
不像是食物本身的味道，更像是金属氧化后的气息。
或者是，氰化物残留的气息。
柳宴的目光紧紧锁住她的脸。
他在观察她的瞳孔，观察她的呼吸频率。
任何一点微小的异常，都会触发他神经质的警觉。
“喝吧。”柳宴忽然站起身，绕过餐桌，走到崔婉身后。
他的双手搭在她的肩膀上，力道不大，却带着不容抗拒的控制欲。
“纪念日晚餐，总要有点仪式感。”
他的嘴唇贴近她的耳廓，声音低沉磁性，却像毒蛇吐信。
“就像清秋以前那样，我会亲手喂你。”
崔婉浑身僵硬。
不是恐惧，而是兴奋。
狩猎场，终于亮起了灯。
柳宴拿起勺子，舀起一勺滚烫的汤汁。
热气蒸腾，模糊了他的面容。
他吹了吹勺子里的热气，动作温柔得令人作呕。
“张嘴。”
崔婉看着那勺白色的液体，缓缓张开嘴。
舌尖触碰到勺柄的瞬间，她尝到了一丝苦涩。
是真的。
柳宴果然动了手脚。
他没有用乌头碱，用了更隐蔽的东西。
或者是，两者混用。
为了掩盖过敏反应的痕迹，他必须加入一种能麻痹神经、抑制呕吐反射的成分。
否则，一旦崔婉吐出有毒的食物，现场就会留下证据。
这就是柳宴的洁癖。
他不仅要杀人，还要让现场看起来像是一场完美的意外。
或者，一场合理的自杀。
崔婉含着那口汤，没有咽下去。
她利用舌根肌肉的控制，将汤汁悄悄转移到了袖口的褶皱里。
那里有一层特制的吸水衬里，是原主留下的唯一遗产。
也是她唯一的底牌。
喉咙里传来一阵灼烧感。
那是神经麻痹剂在起作用。
她的手指开始微微颤抖，视线变得有些模糊。
但她依然保持着微笑。
甚至，主动向前倾身，迎合柳宴的动作。
“好喝吗？”柳宴问，眼中闪过一丝满意的光芒。
他以为她在吞咽。
实际上，崔婉正努力控制着呼吸，不让咳嗽
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