空气里弥漫着一股陈年的机油味和潮湿的霉味。
窗外雷声滚滚，像是有巨人在云层深处碾过碎石。
关守时推开废弃钟楼地下室那扇生锈的铁门。
铰链发出刺耳的尖叫，像是在抗议这久违的打扰。
手电筒的光束切开黑暗，照亮了空气中漂浮的尘埃。
那些尘埃在光柱中翻滚，如同被惊扰的微小灵魂。
他手里紧紧攥着那张照片。
照片背面的同心圆刻度，在昏黄的光线下显得格外诡异。
这不是普通的地图。
这是钟表匠的语言。
关守时蹲下身，指尖轻轻划过地面。
灰尘很厚，但有一串新鲜的脚印延伸向深处。
脚印很大，鞋底纹路粗糙，带着泥水。
是邵万金派来的人。
那两个打手果然跟来了。
他们不懂表，只懂暴力。
关守时没有回头。
他知道，只要自己停下，这些人就会扑上来。
在这个狭窄、封闭的空间里，速度就是生命。
他站起身，沿着脚印的方向走去。
每一步都踩在实地上，没有发出任何声响。
他的呼吸很轻，像是为了不惊动这里的沉睡者。
地下室很深，墙壁上渗着水珠。
水滴落在积水中，发出清脆的“滴答”声。
这声音让关守时感到一种奇异的熟悉感。
就像怀表走针的声音。
走了三十年，终于回到了原点。
前方出现了一间密室。
门虚掩着，里面透出一丝微弱的光。
不是电灯的光，而是烛光。
关守时握紧了拳头。
指节泛白。
他推开门。
房间里点着一盏油灯。
两个穿着黑色雨衣的男人正站在桌前。
桌上放着那张照片。
其中一人手里拿着一把匕首，刀尖抵着照片的边缘。
“关师傅，”那人转过头，脸上带着戏谑的笑，“邵老板说了，只要你交出怀表和照片，这笔债就一笔勾销。”
另一个人在角落里抽烟，烟雾缭绕中看不清表情。
关守时没有说话。
他只是看着那张照片。
照片背面，那个同心圆刻度的中心，指向的是这间密室。
“你们不懂，”关守时终于开口，声音平淡得像是在陈述一个事实，“这不是债务问题。”
“那是什——”
话没说完。
关守时动了。
他没有冲向那两人，而是冲向了桌子。
他的手快得只剩下一道残影。
指尖夹住了一张折叠的纸条。
那是照片夹层里掉出来的另一张纸片。
刚才邵万金只看清了正面，忽略了这张更小的纸片。
纸条上写着一个坐标。
和一个名字。
“林伯。”
关守时念出这个名字。
两个打手愣住了。
他们没想到这个沉默寡言的钟表匠，竟然知道这里藏着什么。
“你是谁？”拿匕首的男人警惕地后退一步。
关守时没有回答。
他将纸条收入怀中，转身走向房间角落的一个工作台。
工作台上放着一本厚厚的日志。
封皮已经腐烂，露出里面
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