The Choice to Stay

El reloj de pared, un péndulo de madera que había perdido su minutero hace años, soltó tres campanadas secas. Las tres de la madrugada. Camila no dormía; el cuaderno de hule negro, con sus páginas amarillentas y anotaciones en tinta azul, era un peso muerto sobre su regazo. La nota de Elena, escrita con una caligrafía temblorosa, seguía ahí: «El dinero nunca estuvo en el banco, está donde siempre lo puse».

Un golpe metálico, rítmico y autoritario, sacudió la puerta de roble. No era el viento. Camila se puso en pie, el frío del suelo de baldosas calando a través de sus calcetines. Al abrir, la lluvia de la madrugada se coló en el zaguán, trayendo consigo el olor a tierra mojada y asfalto. Doña Rosa estaba allí, con el abrigo empapado y los ojos inyectados en una urgencia que no admitía demoras.

—Camila, no me queda otro lugar —susurró la anciana, tiritando—. Han cerrado el centro de día. Dicen que el edificio es inestable.

Camila sintió un pinchazo de rabia. El ayuntamiento no solo quería su casa; estaba desmantelando la red de seguridad del barrio. Hizo a un lado el miedo y la dejó pasar. En el patio, donde el aire aún conservaba el aroma a té de manzanilla, Camila encendió la pequeña hornilla. El ritual de calentar el agua, de medir las hojas secas, se convirtió en su ancla. Mientras servía la taza, el calor entre las manos de Rosa fue el primer acto de una resistencia que ya no podía ignorar.

—Elena decía que el agua no debe estancarse —murmuró Rosa, señalando el altar de la Virgen—. Si est

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