Chapter 8

El aire en el callejón trasero de la calle Mott sabía a metal oxidado y a la derrota que se le pegaba a la piel como el hollín. Mateo se presionó contra el ladrillo húmedo, escuchando el eco de sus propios pasos desvanecerse. A pocos metros, un cartel de demolición golpeaba la pared con un ritmo metálico y seco: un tic-tac artificial que le recordaba que el tiempo de la red no se detendría por su huida. Ya no era el puente entre dos mundos; era el chivo expiatorio, el traidor que había abierto las puertas a la policía.

Sacó el teléfono. La pantalla, con una grieta que cruzaba el cristal como un rayo, estaba muerta. Lo intentó de nuevo, forzando la conexión con el nodo de la tintorería, su último refugio. El dispositivo vibró una vez, un pulso seco, antes de mostrar un icono de acceso denegado. La red no solo estaba fracturada; había sido purgada y reconfigurada. Don Rafael no solo lo había expulsado; lo había borrado del mapa digital de Chinatown.

El interior del 'Dragón de Jade', clausurado y en penumbra, olía a polvo de yeso y electricidad cortada. Mateo se movió entre las mesas volcadas, con las botas crujiendo sobre los restos de cerámica. Héctor estaba en la cocina, con las manos apoyadas en el mostrador, junto a un fajo de billetes envuelto en una banda elástica que no pertenecía al restaurante.

—No deberías haber vuelto, Mateo —dijo Héctor, con la voz plana, despojada de cualquier rastro de la camaradería que alguna vez compartieron.

—Necesito saber dónde está J.M. y qué contiene realmente la página arrancada del libro mayor —respondió Mateo, ignorando la frialdad de su antiguo amigo.

Desde la sombra del almacén, dos hombres con chaquetas de cuero oscuro emergieron.

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