Chapter 7

El estruendo de la bola de demolición contra el muro de carga de la sastrería no fue un sonido, fue una vibración que le recorrió la columna vertebral hasta los dientes. Mateo escupió el polvo de yeso que le sabía a cal y a historia vieja. Quince cincuenta y dos. Menos de dos horas para el atardecer. El tiempo ya no era una medida, era una soga que se cerraba.

Su muslo vibró. El teléfono, el único que no había destruido, le quemaba la piel. El mensaje era una sentencia: “Elena sangra en la trastienda. Última costura. Ven solo o la próxima gota es la última.”

No hubo duda, solo una urgencia fría que le anuló el miedo. Corrió hacia el edificio, esquivando los escombros que caían como lluvia gris. La puerta principal era un marco astillado, un umbral hacia el pasado que se desmoronaba. Entró. El aire dentro estaba cargado de olor a aceite de máquina, a sudor antiguo y a la colonia de coco de su tía. La máquina Singer, su altar de trabajo, seguía allí, imperturbable en medio del caos. Sobre la mesa de corte, un metro de sastre de madera estaba clavado en la viga con un clavo de acero. De la punta colgaba un retazo de seda cruda, manchado de un rojo que no era de tela.

Mateo lo tomó. Estaba húmedo. Caliente. Debajo, grabado en la madera: “Firma o ella termina como el tío.”

El Enforcer no solo quería su silencio; quería su firma. Quería que Mateo se convirtiera en el nuevo arquitecto de la red, el heredero de una trampa diseñada por su propio padre. Mateo arrancó el retazo, apretándolo hasta que sus nudillos se volvieron blancos, y salió por la puerta trasera justo cuando el techo

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