雨下得更密了。
杭州的深秋，雨水像是一层洗不掉的灰雾，黏在青石板路上，也黏在人的骨头缝里。
汪曼推开面馆的玻璃门时，风铃发出沉闷的声响。
她习惯性地看了一眼墙上的挂钟。
七点整。
按照过去的惯例，裴远应该已经坐在靠窗的那个位置了。
那里离门口最远，光线最暗，适合一个想要把自己藏起来的人。
但此刻，那张桌子是空的。
桌面上的木纹被雨水打湿的气息浸润得发深，像是一块吸饱了水的海绵，沉甸甸地压着汪曼的心。
老陈正在后厨切葱花，听见动静探出头来：“老板娘，还没来呢？这都迟了半小时了。”
汪曼没说话，只是轻轻摇了摇头。
她走到柜台前，手指无意识地摩挲着那块备用布的边缘。
布料柔软，带着昨夜残留的一丝凉意。
她没有把布收回去，而是让它静静地垂在那里。
这是一种无声的等待。
也是一种试探。
她在等那个沉默的男人，是否愿意再次走进这扇门，是否愿意接受那份并未说出口的关切。
墙上的时钟指针划过七点十五分。
雨声似乎更大了些，敲打在玻璃窗上，发出细碎而急促的声响。
汪曼转身走向后厨，开始准备今晚的面汤。
高压锅嘶嘶地冒着热气，白雾弥漫开来，模糊了她的视线。
她想起昨晚那块挂在门口的布，想起裴远站在雨中那一瞬间的眼神。
那不是拒绝，也不是接受。
那是一种深深的疲惫，像是背负着千斤重担，却连卸下肩膀的力气都没有。
她搅动着锅里的汤汁，动作缓慢而轻柔。
糖醋汁的味道在空气中弥漫开来，酸中带甜，温和而不刺激。
这是她特意调制的版本。
少了一分尖锐，多了一分包容。
就像她此刻的心情，既渴望靠近，又害怕惊扰。
七点三十分。
巷口传来脚步声。
很轻，很慢，像是每一步都在权衡利弊。
汪曼停下手中的动作，透过厨房的门帘缝隙，向外望去。
裴远走了进来。
他比昨天更加狼狈。
灰色的连帽衫湿透了大半，贴在身上，勾勒出瘦削的肩膀线条。
他的头发凌乱地贴在额前，水珠顺着发梢滴落，砸在地板上，晕开一个个深色的圆点。
他的眼神空洞地盯着地面，仿佛周围的一切都不存在。
他没有看汪曼，也没有看挂在那里的备用布。
他只是径直走向靠窗的位置，坐下，动作僵硬得像是一个生锈的机器。
汪曼深吸一口气，压下胸口那股莫名的悸动。
她知道，今天的裴远，比昨天更需要一点什么。
但她不能问。
有些伤口，不能直接触碰，只能慢慢敷药。
她端着一碗刚煮好的清汤面走了出来。
面条洁白，汤色清澈，上面只撒了几根翠绿的葱花。
没有辣油，没有牛肉，只有最纯粹的面香和汤底。Preview ends here. Subscribe to continue.