暴雨如注。
雨水顺着灵堂灰暗的横梁滴落，砸在岑峥裸露的后颈上。
冰凉，刺骨。
像是一把生锈的匕首，轻轻撬开了他早已封存的记忆闸门。
灵堂内没有开大灯。
只有遗像前那几盏长明灯，昏黄的光晕在潮湿的空气里摇曳不定。
烛火跳动了一下。
熄灭了一盏。
黑暗，像潮水一样悄然蔓延。
老赵跪在蒲团上，背影佝偻，仿佛被这漫长的秋雨压弯了脊梁。
她手里攥着一块洗得发白的孝帕，指节因为用力而泛白。
听到脚步声。
她抬起头。
泪水模糊了视线。
她看着岑峥。
看着这个曾经保护过她丈夫的男人。
看着这个如今站在权力巅峰，却甘愿隐于黑暗的男人。
“你……”
她张了张嘴，声音颤抖，带着哭腔。
“你不坐吗？”
她问的是那把椅子。
那把本该属于他的椅子。
那把象征着荣誉和地位的椅子。
就在几分钟前，台阶上的两名年轻军官用身体填补了那个空缺。
现在，那个位置空着。
不是因为没人坐。
而是因为，坐在这里的人，已经走进了另一个世界。
一个更残酷，也更真实的世界。
岑峥没有回答。
他只是摇了摇头。
动作很慢。
很轻。
仿佛在拒绝某种诱惑。
又仿佛在坚守某种信念。
老赵愣住了。
她不明白。
为什么岑峥不坐那把椅子？
明明那是他应得的。
明明那是他付出的代价换来的。
明明那是他回家的路标。
为什么他不坐？
是因为不屑？
是因为恐惧？
还是因为……另有目的？
灵堂内的空气，变得更加凝重。
岑峥的目光越过老赵，落在遗像上。
照片里的男人笑得憨厚，眼神清澈。
那是老赵的丈夫。
也是岑峥的老班长。
赵建国。
十年前，赵建国在一次边境冲突中，为了掩护战友撤退，独自断后。
最后时刻，他给岑峥发了一条短信。
只有四个字：
“别回头。”
后来，岑峥找到的时候，赵建国已经变成了一具冰冷的尸体。
那张椅子，就是为赵建国准备的。
或者说，是为所有像赵建国一样，死在暗处、无人知晓的英雄准备的。
岑峥知道，今天这场葬礼，不仅仅是送别老班长。
更是一场权力的交接仪式。
褚国栋想通过让岑峥坐下，来确立自己的权威。
他想告诉所有人：
看，这就是旧时代的残党。
他需要别人的施舍，才能找到位置。
但岑峥不能坐。
一旦坐下，他就承认了自己是“乞讨者”。
他就承认了自己的荣耀已经过时，需要新秩序的认可。
他必须站着。
像一棵树。
扎根在泥土里。
等待着风雨过去。
等待着花开。
或者，等待着腐烂。
岑峥缓缓抬起手。
整理了一下衣领。
然后，对着遗像，深深鞠了一躬。
腰身弯曲的角度，标准得像是在执行一项军事命令。
九十度。
停顿三秒。
起身。
这一鞠躬，不是对权力的妥协。
而是对死亡的敬畏。
是对老班长最后的军礼。
灵堂内一片死寂。
只有窗外的雨声，轰鸣如雷。
老赵的眼泪流得更凶了。
她看懂了。
岑峥不坐那把椅子，是因为那把椅子上，坐着的是死人。
活人，不该坐在死人的位置上。
这是规矩。
也是尊严。
就在这时。
一阵急促的手机震动声，打破了死寂。
声音不大。
但在空旷肃穆的灵堂里，显得格外刺耳。Preview ends here. Subscribe to continue.