暴雨砸在落地窗上的闷响，混合着姜廷皮鞋踩在大理石地面上的清脆回声。
室温降到了十六度。
方如筠坐在真皮沙发里，手里捏着一支黑色签字笔。笔帽是金属的，冰凉，硌着指腹。
面前的茶几上，放着两份文件。
一份是《婚内财产分割补充协议》，另一份，是姜廷刚才签好字、按了手印的原件。
纸张边缘有些毛刺，那是打印机卡纸留下的痕迹。
姜廷站在茶几对面，深灰色西装的袖口卷起一截，露出苍白的手腕。他盯着那支笔，喉结滚动了一下。
“钱呢？”他问。声音干涩，像砂纸磨过桌面。
方如筠没有立刻回答。
她抬起眼皮，目光平静地扫过姜廷的脸。那张曾经让她失眠的脸，此刻写满了焦灼和一种被剥去伪装后的狼狈。
“协议第三条，”方如筠语速平缓，不带情绪，“所有共同资产已确认转移至独立账户。资金流向不可逆。”
她顿了顿，像是在念一份枯燥的账单：“你不需要钱。你需要的是药。”
姜廷的瞳孔猛地收缩。
他下意识地去摸口袋，想掏烟，却摸了个空。
那里原本有一包万宝路，现在只剩下一张皱巴巴的超市小票。
“林婉的情况稳定了。”方如筠说，“但后续治疗需要定期补给。这是最后一批特供抗生素和免疫抑制剂。”
她把药箱轻轻推向姜廷。
箱子是黑色的硬壳塑料，表面有一道划痕。
那是方如筠昨天特意用钥匙划出来的。
为了提醒他，这东西很珍贵，珍贵到不能摔，不能抢，只能跪着求。
姜廷伸手去拿药箱。
他的手指颤抖得厉害，指尖触碰到塑料封膜的瞬间，那种粗糙的质感让他打了个寒颤。
就在这时，客厅角落传来一声轻咳。
林婉靠在单人沙发上，脸色依旧苍白，但呼吸已经平稳了许多。
她看着姜廷手里的药箱，又看了看方如筠。
那双总是含着泪水的眼睛里，突然闪过一丝异样的光。
那不是感激，也不是恐惧。
而是一种被压抑已久的、尖锐的算计。
“阿廷。”林婉开口，声音柔弱，带着一丝不易察觉的沙哑，“这药……够吗？”
姜廷愣了一下，转头看她：“够了。医生说至少能撑一个月。”
林婉摇了摇头。
她伸出瘦弱的手指，轻轻勾住了姜廷的衣袖。
“不够。”她说，“我记得，之前医生说，这种药有耐药性。如果剂量不够，或者纯度不高……”
她抬起头，看向方如筠，眼神变得锋利起来：“方小姐，你确定这就是全部？还是说，你藏了什么更好的？”
空气凝固了一秒。
Preview ends here. Subscribe to continue.