废弃炼器房的空气里，弥漫着铁锈和陈年油脂混合的酸臭味。
头顶那盏昏黄的油灯忽明忽暗，火苗在潮湿的气流中挣扎，将关七的影子拉得扭曲而细长，投射在斑驳的石墙上，像一头蛰伏的野兽。
关七蹲在角落的一张破旧木案前。
他的呼吸很轻，轻到几乎听不见。
只有手指在粗糙的木料上摩擦时发出的细微沙沙声，在这死寂的空间里被无限放大。
他手里拿着一块从废料堆里捡来的边角料。
那是某种低阶灵木的残片，质地疏松，纹理杂乱，上面还残留着之前工匠切割失败的焦痕。
在外门弟子眼中，这是毫无价值的垃圾。
但在关七眼里，这是唯一的救命稻草。
因为正常的制牌流程需要“天启宗”特供的灵纹纸和朱砂，而这些东西，只有内门弟子和执事才能拥有。
外门的底层规矩第一条：资源按排名分配。
末位者，连触碰这些材料的资格都没有。
关七咬紧牙关，额头上渗出细密的汗珠。
他没有朱砂，只能用血。
更准确地说，是用混合了微量铁粉和炭灰的血浆。
他左手的小指伤口还在隐隐作痛，那里缺了一截皮肉，鲜血早已凝固成黑红色的痂。
但他必须再次撕开它。
不是为了自残，而是为了获取原料。
他用右手拇指指甲狠狠抠进左手的伤口边缘，用力一刮。
新鲜的血液涌出，混着刚才偷偷磨碎的黑炭粉末，变成了一种粘稠、暗沉的墨汁。
这就是他的“颜料”。
关七深吸一口气，眼神冷硬如铁。
他将那块灵木残片平铺在案上。
接着，他从怀里掏出那枚嵌有黑色碎片的旧木牌背面。
碎片已经不再发热，但那种冰冷的触感依然透过掌心传来，像是某种活物的脉搏。
按照老扫地僧暗示的逻辑，以及他在密道中拼凑出的记忆，这块碎片并非简单的装饰。
它是钥匙。
也是诅咒。
关七拿起一把生锈的铁锉刀。
动作缓慢而精准。
他开始打磨那块灵木残片的表面。
锉刀划过木质纤维，发出刺耳的吱呀声。
每一锉下去，都需要极大的控制力。
稍微用力过猛，整块木板就会断裂；稍微偏离毫厘，后续嵌入碎片时就会错位。
汗水顺着他的眉骨滑落，滴在木板上，瞬间晕开一小片深色。
他顾不上擦拭。
脑海中不断回放着前代宗主陨落前的画面——那是他在碎片共鸣中看到的幻象。
那个高高在上的身影，并没有使用任何华丽的法术。
他只是用一把最普通的刻刀，在一块废木上，刻下了一个反写的“命”字。
然后，天道崩塌。
关七闭上眼，再睁开时，眼底只剩下一片空洞的专注。
他开始在木板上刻画纹路。
不是天启宗标准的阳刚龙纹，也不是柔和的云纹。
而是一种极其繁复、扭曲，如同血管般盘根错节的线条。
这些线条看似杂乱无章，实则暗合某种古老的阵法逻辑。
这是他从碎片记忆中拆解出来的“逆命纹”。
每一笔落下，他的指尖都在颤抖。
不是因为恐惧，而是因为疼痛。
那些纹路仿佛有生命一般，试图吞噬他的精神力。
每画一条线，他就感觉自己的灵魂被撕扯下一小块。
这种痛苦远超肉体上的伤。
它像是在强行撬动他体内原本封闭的灵力回路，用一种粗暴的方式将其打通。
“嘶……”
关七闷哼一声，嘴角溢出一丝血丝。
但他手上的动作没有停。
反而更快了。
因为他知道，巡逻队随时可能发现这里的异常。
一旦被发现，他不仅无法完成新牌，还会被当场格杀。
时间一分一秒过去。
油灯的火苗跳动了一下，发出一声轻微的爆响。
关七猛地停下手中的动作。
他抬起头，侧耳倾听。
远处，似乎传来了脚步声。
沉重，整齐，带着金属靴底敲击石板的回响。
是执法队的巡夜人。
他们通常在子时经过这里。Preview ends here. Subscribe to continue.