暴雨前的气压低得让人胸口发闷。
石碑林里的风是静止的，只有远处闷雷滚过天际时，带起的一阵腥湿土气。
严三跪在青石板上，膝盖下的寒意顺着裤管往上爬，像无数条冰冷的蛇。
他不敢动。
不仅是因为腿麻，更是因为面前那张石桌。
桌上摊开着一本厚重的羊皮册子——《外门弟子死籍》。
纸张泛黄，边缘磨损严重，散发着一股陈旧的霉味和淡淡的血腥气。
那是血干涸后混合着朱砂的味道。
石铁坐在桌后，手里捏着那支熟悉的朱砂笔。
他没有立刻落笔，而是慢条斯理地端起旁边一只缺了口的粗瓷茶碗。
茶水早已凉透，表面浮着一层浑浊的油膜。
石铁抿了一口，眉头微皱，像是嫌弃这茶太苦，又像是在品味某种更苦涩的东西。
“昨儿个东院的小子，”石铁开口了，声音沙哑，带着一种漫不经心的慵懒，“叫赵四吧？偷了炼丹房的火晶石。”
严三低着头，视线死死盯着石桌边缘的一道裂纹。
他的呼吸很轻，轻到几乎听不见。
但他能感觉到，石铁的目光像钩子一样，在他身上来回刮擦。
“那小子挺机灵，”石铁继续说道，手指无意识地摩挲着茶碗边缘，“以为把东西藏在鞋底就能混过去。结果呢？”
他顿了顿，嘴角扯出一个残忍的弧度。
“被执法堂的巡夜人踩碎了脚骨。疼得嗷嗷叫，最后也没说出同伙。”
严三的指甲深深掐进掌心。
他知道石铁在说什么。
这是在敲打他。
也是在试探他。
那些死在矿洞里的名字，那些失踪的同门，他们的死法都被记录在这本册子里。
而石铁，就是那个记录者，也是那个执行者。
“规矩就是规矩。”石铁放下茶碗，发出“磕”的一声轻响。
这声音在寂静的石碑林里显得格外刺耳。
“进了咱们外门，命就不是自己的。想活，就得守规矩。想走捷径……”
他抬起眼皮，那双浑浊的眼睛里闪过一丝寒光。
“就得看有没有那个资格。”
严三的心脏猛地收缩了一下。
他感觉到了危险。
石铁不是在闲聊，他在施压。
他在用这种看似随意的话语，一点点剥离严三的意志。
就像剥洋葱，一层层剥开，直到露出最核心、最脆弱的部分。
严三知道，自己必须做点什么。
不能只是跪着。
也不能只是听着。
他深吸一口气，努力压下体内因“问心咒”反噬而产生的剧痛。
那股灼烧感从灵魂深处蔓延开来，像是有无数根烧红的针在扎着他的神经。
汗水顺着他的额角滑落，滴在青石板上，瞬间蒸发成一缕白气。
他缓缓抬起头。
目光越过石铁的肩膀，落在了那本《死籍》上。
册子的封面上，用朱砂写着一个大大的“死”字。
墨迹未干，红得刺眼。
而在这一页的中间，赫然写着两个黑体字：严三。
字迹工整，却透着股森然的杀气。
那是昨日午时之前，他必死的判决。
严三伸出颤抖的手。
指尖触碰到粗糙的羊皮纸面。
那一刻，他仿佛摸到了死亡的体温。
冰冷，滑腻，带着一种令人作呕的粘稠感。
他将手轻轻按在“严三”二字旁边。
那里有一小块空白，是留给“活册”名字的预留位。
但此刻，那
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