El guion roto

El techo del pasillo de servicio de Spectra-Live se arqueó bajo la presión del colapso estructural, soltando una lluvia de chispas azuladas que olían a ozono y plástico quemado. Elena no corría; se arrastraba, con el peso del relicario golpeando su esternón como un recordatorio de su propia sentencia. El contador en su muñeca, una luz roja que palpitaba al ritmo de su taquicardia, marcaba 137:45:00. Cada segundo que pasaba no era solo tiempo perdido; era una fracción de su identidad siendo borrada de los servidores centr

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