走廊里的声控灯坏了，感应不到脚步声。
邹远扶着墙，膝盖还在发抖。
那种从瓷砖缝隙里渗上来的凉意，已经顺着裤管爬到了腰际，像无数条冰冷的蛇，死死缠住他的脊椎。
他不敢回头。
怕一回头，看见那堆散乱的伞骨，就会想起自己刚才像个疯子一样砸碎它们时的暴戾。
更怕看见那张被雨水洇湿的诊断单。
三天前。
田蜜说只是累了。
他说饭在锅里热着。
原来那不是累。
是病。
是重度焦虑，伴轻度抑郁倾向。
这三个字像三根钉子，狠狠楔进他的眼球。
邹远深吸了一口气。
空气里全是潮湿的霉味，还有那股挥之不去的铁锈气——那是雨水的味道，也是绝望的味道。
他弯下腰，开始收拾地上的残局。
手指触碰到那些银色的金属断口时，指尖传来一阵尖锐的刺痛。
血珠渗了出来。
但他感觉不到疼。
比起心里那个巨大的、黑洞洞的空缺，这点皮肉伤根本不算什么。
他把碎片一片片捡起来。
动作很慢，很机械。
像是在拼凑一段破碎的记忆，又像是在埋葬一段死去的感情。
就在这时，门外传来了沉重的脚步声。
咚。
咚。
咚。
每一步都踩在邹远紧绷的神经上。
“邹先生？”
王叔的声音隔着门板传进来，带着职业化的冷漠和一丝不耐烦，“还有最后一个箱子没搬走吗？货车已经在楼下按喇叭了，司机等不及。”
邹远的手顿住了。
最后……一个箱子？
他猛地抬起头，看向玄关。
那里空空荡荡。
除了那把黑色的长柄伞，什么都没有。
不。
不对。
那把伞还在那里。
它静静地立在墙角，伞尖抵着地板，发出细微的、有节奏的滴答声。
*滴答。*
*滴答。*
这是这四十分钟以来，房间里唯一的声音。
邹远盯着那把伞。
那是田蜜最喜欢的伞。
黑色长柄，丝绸伞面，伞骨是定制的铝合金，轻便却坚韧。
第一章，它立在玄关滴水，像一道沉默的屏障。
第二章，他被它绊倒，愤怒地捡起它，却只看到上面沾着的泥点。
第三章，他握着伞柄，试图用它作为挽回的筹码，语气强硬地命令她留下。
第四章，他在暴雨中失控，将它扔在地上，看着它在泥泞中翻滚。
而现在。
第六章。
它依然立在那里。
但邹远发现，伞柄的位置变了。
原本朝向客厅内部，此刻，却微微侧向门口。
像是有人曾经站在
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