[区域生物体征扫描：0]
绿色的代码像一道冰冷的墓碑，死死钉在温远的视网膜投影上。
氧气剩余量：1.1%。
二氧化碳浓度：5.2%。
那个呼吸声还在。
湿润、温热，带着淡淡的铁锈味，就贴着他的后颈。每一次吸气，都像是在他的肺叶里强行塞进一团湿棉花。
“闭嘴。”温远从牙缝里挤出两个字。声音干涩，像是砂纸摩擦过生锈的铁管。
没有回应。只有那同步的、诡异的绵长吐纳。
如果传感器显示周围是真空，如果系统判定他是唯一的生命体，那么这声音来自哪里？
头盔内的AI不会撒谎，除非底层逻辑被篡改。但关肃刚才切断了所有远程连接，他不可能有足够的时间重写温远头盔里的核心代码。
除非……
温远猛地睁开眼，瞳孔因缺氧而剧烈收缩。
除非那个东西，根本不在外面。
它一直就在里面。或者说，它一直和他共享着同一个密闭空间，却从未触发任何热成像或压力感应。
这是一个盲区。一个物理法则与数字监控之间的缝隙。
不能再等了。
1.1%的氧气，只够维持大脑皮层进行大约三十分钟的混乱思考，或者十分钟的有效行动。
温远强迫自己停止颤抖。恐惧是低效的情绪，这是他在入职培训时背过的第一条守则。现在，他需要的是肌肉记忆，是那些刻在脊髓深处的导航图。
气闸舱的手动开启阀位于通道左侧三米处。那是老式货运站的遗留设计，为了应对电子系统全面崩溃时的最后逃生手段。
只要摸到那个阀门，转动它，液压锁就会弹开，主舱门就会露出那条金色的生路。
他松开紧握扶手的手指，指尖因为长时间的僵硬而传来针扎般的刺痛。他转过身，背对着那片深邃的木星大红斑，面向气闸舱厚重的金属墙壁。
黑暗。绝对的黑暗。
除了头盔内仪表盘发出的微弱幽光，外界没有任何光源。木星的引力潮汐让这里的微陨石雨变得毫无规律，每一秒都可能有一粒尘埃以每秒七公里的速度撞击面罩。
温远伸出左手，在虚空中
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