雨下得更密了。
汪清站在柜台后，指尖死死扣住那张汇款单的边缘。纸张粗糙的纹理硌着指腹，带来一阵细微的刺痛。收款人那一栏的名字，像一根生锈的铁钉，死死楔进她的记忆深处。
那是弟弟汪浩的名字。
可江远明明知道，汪浩失踪三年，连尸骨都没找到，怎么可能收到这笔钱？
她深吸一口气，将汇款单重新塞回围裙口袋，转身走向门口。门上的铜铃发出清脆的响声，在空旷的面馆里显得格外刺耳。
推开玻璃门的瞬间，湿冷的空气裹挟着雨水扑面而来。街道上空无一人，只有路灯昏黄的光晕在积水中拉出长长的倒影。
江远已经不在店里了。
汪清快步走到屋檐下，目光扫过空荡荡的街道。他的灰色夹克消失在拐角处，只留下一串被雨水打湿的脚印，迅速被新的雨滴冲刷得模糊不清。
“站住。”
声音不大，却带着不容置疑的力度。
江远的脚步顿了一下，但没有回头。他站在对面街角的阴影里，背对着面馆，身形瘦削而僵硬，像一张拉满的弓。
汪清撑着伞走过去，雨水顺着伞骨滑落，在她脚边溅起细小的水花。她停在离他两步远的地方，没有靠近，也不退后。
“那笔钱，”汪清开口，语速很慢，每一个字都像是从喉咙里艰难挤出来的，“为什么是汪浩的名字？”
江远没有回答。
他从口袋里掏出一盒烟，动作迟缓地抽出一支，叼在嘴里。打火机打了三次才燃起火苗，微弱的火光映照出他侧脸紧绷的线条。
第一口烟吸入时，他的肩膀剧烈地颤抖了一下。
不是冷。
汪清看着那只夹着香烟的手。手指修长，骨节分明，此刻却在不受控制地痉挛。烟灰长长地垂着，即将掉落，他却似乎毫无知觉。
“你认识他？”汪清追问，声音压低了一些，带着一丝不易察觉的试探。
江远终于转过头。
那双眼睛依旧平静，像深不见底的潭水，但在眼底的最深处，汪清看到了一丝慌乱，转瞬即逝，快得让人以为是错觉。
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