深夜十一点，暴雨砸在面馆玻璃窗上的声音，和锅里高汤沸腾时发出的咕噜声重叠在一起。
宋默站在灶台前，手里攥着一把生锈的漏勺。锅里的老母鸡汤正翻滚着，白色的蒸汽模糊了他疲惫的脸庞。他看了一眼地上昏迷不醒的石坚，又看了看柜台角落里那个敞开的铁罐。
罐子里剩下的灵草粉，灰扑扑的，像是一堆死去的尘埃。
“老板，这……这是要送客吗？”阿珍缩在服务台后面，声音细若蚊蝇，手指死死绞着围裙边缘，指节泛白。她不敢看地上的石坚，更不敢看那罐东西。
宋默没有回答。他关掉火，从柜子里翻出一包普通的当归和黄芪。这些是市面上随处可见的药材，便宜、温和，能安神，也能掩盖住那股令人作呕的血腥味。
他需要一碗普通的汤。一碗能让石坚醒来后，只记得饥饿和寒冷，而忘记那些血腥记忆的汤。
“阿珍，去拿个碗。”宋默的声音低沉，像是在自言自语，“给他煮碗清汤面。多放葱花。”
阿珍愣了一下，随即像是抓住了救命稻草，连忙点头：“好，好的！”
她转身走向厨房，脚步轻得像猫。宋默看着她背影，眼神复杂。这个女孩暗恋石坚，哪怕石坚是个烂赌鬼，她也愿意偷偷往他的碗里多加一个蛋。这种愚蠢的善良，在这座城市的角落裡，比灵草粉更珍贵，也更脆弱。
宋默开始切葱。刀刃落在砧板上，发出笃笃的声响。每一刀都切得很深，仿佛要把心中的烦躁一并切碎。
他将切好的葱花撒入滚水中，又抓了一把面条扔进去。面条在沸水中翻滚，逐渐变得柔软透明。这是上海老城区最普通的一碗阳春面，没有花哨的浇头，只有最本真的麦香和汤鲜。
然而，就在他准备将面条捞起时，一只湿漉漉的手突然按住了他的手腕。
那只手冰冷、颤抖，指甲缝里全是黑泥。
宋默眉头微皱，低头看去。石坚醒了。
他不知道什么时候挣扎着爬了起来，浑身湿透的西装紧贴着身体，散发出浓烈的霉味和汗味。他的双眼布满血丝，瞳孔剧烈收缩，死死盯着宋默手中的那碗清汤面，以及柜台上的铁罐。
“不对……”石坚的声音嘶哑，带着哭腔和愤怒，“这不是我要的汤。”
宋默试图抽回手，但石坚的力
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