O Banquete da Humilhação
O valet estacionou o sedã de luxo com um desdém audível, mas Arthur mal notou. Ele ajustou o colarinho barato, sentindo o tecido pinicar contra a pele. Ao cruzar o lobby do Laurel & Rocha, o ar-condicionado gelado parecia um aviso. A linhagem dos Albuquerque ocupava a mesa central, uma ilha de opulência decadente onde o passado glorioso da família ainda tentava, inutilmente, sufocar a realidade da falência.
— O garçom errou a mesa ou a caridade abriu as portas hoje? — a voz de Beatriz cortou o salão, carregada de um veneno polido.
Arthur parou. O silêncio da família foi imediato, um vácuo de desprezo. Ele viu o patriarca, seu tio, segurando a taça de cristal com dedos trêmulos; a estrutura do império era apenas uma fachada para uma erosão técnica que ninguém ali ousava nomear.
— O convite era obrigatório, tio. E eu não costumo perder funerais — Arthur respondeu, a voz calma demais.
Antes que o velho pudesse retrucar, um homem de terno cinza surgiu das sombras, bloqueando a saída. Não era segurança; era um cobrador. O jogo mudara: eles não estavam apenas falidos; estavam caçados. O homem depositou um envelope pardo sobre a mesa de mogno, entre as taças de vinho e a baixela de prata. O tinido metálico do objeto soou como um tiro.
— O prazo venceu, Arthur. E sua família é a garantia — disse o desconhecido, os olhos fixos na jugular exposta do patriarca. O tio empalideceu, o rosto perdendo a cor sob a luz dos lustres, enquanto Arthur observava a cena com a frieza de quem analisa um prontuário.
O ar no salão estava pesado com o cheiro de trufas e o odor acre da decadência. Arthur, forçado a vestir o uniforme de um garçom de reserva, equilibrava uma bandeja de prata com a precisão de quem costumava segurar um bisturi. Ele não servia vinho; ele observava a anatomia do fracasso.
— Arthur, traga o rótulo de 45 para o Sr. Viana — ordenou o Patriarca, sem desviar o olhar do investidor sentado à cabeceira. — E tente não derrubar nada. Sua falta de jeito é a única coisa que herdou do seu pai.
A mesa soltou uma risada polida. Helena, sentada à direita do investidor, sustentou o olhar de Arthur. Havia ali uma nota de curiosidade que destoava da crueldade do restante do clã. Arthur não baixou a cabeça. Ele caminhou até o Patriarca, seus passos silenciosos, registrando cada detalhe: a pulsação jugular visível demais, a palidez cinzenta sob a maquiagem cara, o tremor sutil na mão que segurava o talher de prata.
— O senhor deveria reduzir o sódio e checar a pressão, tio — disse Arthur, num tom baixo, clínico. — A arritmia está ficando evidente.
O Patriarca congelou, o rosto escurecendo.
— Cale-se. Sua mediocridade em hospitais públicos não lhe dá o direito de diagnosticar a elite. Saia da minha vista antes que eu o expulse deste salão permanentemente.
Arthur apenas assentiu, um movimento quase imperceptível. Ele notou o Sr. Viana, o magnata que detinha o destino financeiro da família, levar a mão ao peito. O homem tentou sorrir, mas o gesto transformou-se em uma careta de agonia. O médico da família, um jovem arrogante contratado por status, levantou-se confuso, gaguejando sobre má digestão e vinhos fortes.
O Sr. Viana colapsou, a cadeira tombando com um estrondo que parou a orquestra. O pânico instalou-se instantaneamente. O médico da família congelou, incapaz de distinguir um infarto de um colapso glicêmico.
Arthur não esperou. Ele largou a bandeja de prata, que tilintou no mármore como uma sentença. Ele deu o primeiro passo em direção ao corpo caído, sua postura mudando de submissão para uma autoridade cirúrgica que o salão inteiro sentiu como um choque térmico. O jogo de aparências acabara; a hora da precisão havia chegado.