A Contagem Regressiva
O estalo da fechadura eletrônica do meu apartamento não foi um erro de sistema; foi uma sentença. Eram 03h14 da manhã. O silêncio de São Paulo foi rasgado pelo som de passos firmes no corredor. Eu estava à mesa da cozinha, o 'Livro-Razão Negro' aberto diante de mim. As páginas amareladas não mentiam: Helena não morrera de causas naturais. Ela fora liquidada como um ativo de risco, uma peça descartável no balanço patrimonial da família.
Dr. Arantes não bateu. Ele entrou com a autoridade de quem possui as chaves de todos os esconderijos da nossa linhagem, o terno impecável contrastando com a desordem do meu refúgio. Ele parou na soleira, os olhos fixos no livro. Não havia surpresa em seu rosto, apenas uma impaciência gélida.
— Você tem dez segundos para fechar esse volume, Beatriz — a voz de Arantes era um fio de navalha. — O que você faz não é apenas invasão. É uma violação de um testamento que entra em vigor em menos de 70 horas. Celina não permitirá que um fantasma como você destrua o império dela por um surto de luto.
Meu sangue gelou, mas minha mão permaneceu firme sobre o couro gasto. Eu não era mais a ovelha negra instável; eu era a única pessoa que sabia que Helena não estava morta, mas sendo transferida como carga viva. Quando Arantes avançou, chutei a cadeira contra suas pernas e saltei pela janela de incêndio. O ar gélido da madrugada atingiu meu rosto enquanto eu corria para o beco. Eu sabia demais, e ele sabia que eu sabia.
O encontro com Tiago na estação Sé, horas depois, foi um exercício de paranoia. O metrô rugia sob nossos pés, uma vibração metálica que ecoava o tique-taque em minha mente. Tiago estava encolhido contra uma coluna, os olhos varrendo a multidão.
— Eles já sabem, Beatriz — ele sussurrou.
— Eles sabem porque deixei rastro — retruquei, impaciente. — O nome do Arquivista.
Tiago estendeu um papel trêmulo: um recibo de transferência com o selo hospitalar que eu vira no arquivo.
— O Arquivista não é um médico. É Arantes. Ele é o arquiteto da exclusão. Helena não morreu; foi transferida para uma clínica privada em Zurique.
A revelação foi um soco. A mansão era o único lugar onde o registro original estaria guardado, no cofre de Celina. O jantar de gala daquela noite era minha única chance.
À noite, infiltrei-me na mansão pelos fundos. O cheiro de antisséptico do arquivo parecia impregnar meus cabelos enquanto eu atravessava o saguão, vestida para me misturar aos convidados. A casa, um monumento de mármore e silêncio, pulsava com uma elegância fria. Vi Celina ao longe, conversando com um embaixador. A matriarca não olhou para mim, mas o modo como sua mão se fechou sobre a taça de champanhe denunciou que a ovelha negra fora detectada.
— Você parece perdida, Beatriz — a voz de Celina surgiu atrás de mim, cortante. — O luto não combina com seu novo hobby de invasora. O testamento já está sendo assinado por procuração. Você tem menos de 12 horas antes que tudo o que Helena deixou seja legalmente meu.
O prazo não era de 72 horas; era muito menos. A contagem regressiva acelerou. Corri para o escritório, digitando o código que Tiago fornecera. O cofre abriu com um clique metálico. Encontrei o recibo, a prova definitiva. Mas, ao virar-me, o alarme silencioso da mansão disparou, inundando o corredor com luzes vermelhas. A porta se abriu. Celina e Arantes estavam lá, fechando o cerco enquanto eu segurava a única prova que poderia salvar minha irmã.