窗外的雨声大得像是在砸碎骨头。
每一滴雨水敲打在青瓦上，都像是催命的更鼓。
魏延坐在私宅书房的案前，手中的狼毫笔尖悬在半空。
墨汁顺着笔锋缓缓凝聚，最终滴落在泛黄的桑皮纸上，晕开一团漆黑的污迹。
他并没有擦拭。
而是盯着那团墨迹，直到它完全干透，变成一道僵硬的黑痕。
这是最后一步核对。
早朝将至，户部档案库中那三本名帖的账目，必须严丝合缝。
范崇文那双浑浊却锐利的眼睛，仿佛穿透了这厚重的木门，正冷冷地注视着他的一举一动。
“主事大人。”
门外传来一阵急促且压抑的脚步声。
紧接着，是叩门声。
不是正常的礼节性轻叩，而是带着某种慌乱与试探的闷响。
魏延的手指微微一颤。
他放下笔，整理了一下衣襟，声音轻柔得听不出情绪：“进来。”
门轴发出刺耳的吱呀声。
老周侧身闪入，浑身湿透。
他那件洗得发白的青色官服紧贴着瘦骨嶙峋的身躯，水珠顺着袖口不断滴落，在地板上汇聚成一滩浑浊的水渍。
他的脸色惨白如纸，眼神中透着前所未有的惊恐。
“大人……”
老周的声音沙哑，像是喉咙里卡着一把粗粝的沙石。
魏延没有立刻接话。
他只是静静地看着老周，目光落在对方颤抖的双手上。
“老周，你的手在抖。”
魏延轻声问道，语气中不带任何责备，只有一种近乎冷酷的平静，“是因为冷，还是因为别的？”
老周猛地抬起头，眼中满是乞求。
他从怀中掏出一个油纸包，动作僵硬地递到魏延面前。
“被……被人买走了。”
老周喘息着，每一个字都像是从牙缝里挤出来的。
“刚才在巷口，一个黑袍人拦住了我。他说，只要交出那些抄录的底稿，他就放过我。”
魏延的目光扫过那个油纸包。
那是老周私自抄录的部分机密账目，原本是他准备卖钱换命的筹码。
“然后呢？”
魏延问。
他的声音依旧很轻，却像是一把钝刀，一点点割开老周的防线。
“然后……”
老周咽了一口唾沫，喉结剧烈滚动。
“他说，如果我不交，明天早朝时，他就会去御史台告发，说魏延与边关将领勾结，挪用南粮款项填补军饷亏空。”
魏延的眼神微不可
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