墨汁顺着桌沿滴落，悬在半空。
那一团黑色的液珠，像是一只充血的眼球，死死盯着下方的空白卷宗。
陆执事的手指在颤抖。
不是因为冷，是因为恐惧。
他穿着那件一尘不染的青色官服，袖口挺括，连一丝褶皱都找不到。
但此刻，他的右手正捏着那支玄铁判官笔。
笔尖距离纸面只有三寸。
再往下，就是涂抹。
崔昂站在三步之外，目光没有看陆执事的脸，而是盯着那只手。
那只手的指甲修剪得极其整齐，泛着冷光。
那是世家子弟特有的保养方式，干净、精致、毫无生气。
“执事大人。”
赵长老坐在高台之上，手里把玩着一枚玉扳指。
他的声音懒洋洋的，像是在赶一只苍蝇。
“秋分已过，宴客将至。你还要让这滴墨，悬多久？”
陆执事的喉结滚动了一下。
他想回答，但喉咙里像是塞了一团湿棉花。
他不敢抬头看赵长老的眼睛。
他知道，赵长老在看戏。
也在权衡。
如果这一笔下去，写出的不是“劣”，而是别的字。
那他这三年的政绩，就全完了。
可如果写了“劣”。
崔昂那张撕碎的卷宗怎么办？
那个敢用墨汁制造异象的外门弟子，真的只是运气好？
陆执事的额头上渗出了细密的汗珠。
汗水滑过眉骨，流进眼睛里，刺痛难忍。
但他不能眨眼。
一旦眨眼，视线模糊，手中的笔就会歪斜。
而在他眼里，那支判官笔不仅仅是一支笔。
它是权柄，是规矩，是他在这青云宗立足的根本。
只要笔杆不断，他就是公正的化身。
只要墨迹不污，他就是清白的判官。
“执事。”
崔昂的声音很轻，却像是一把钝刀，割开了凝滞的空气。
“您的笔，在抖。”
陆执事猛地一颤。
他下意识地将笔握紧了一些。
玄铁笔杆发出轻微的“咔哒”声。
那是内部机括咬合的声音。
崔昂的眼神微微收缩。
他看到了。
在那坚硬的玄铁外壳之下，有什么东西松动了。
“闭嘴。”
陆执事低吼一声，声音尖刻而破碎。
他强行压下内心的慌乱，手腕下沉。
笔尖触碰到纸面的瞬间，并没有落下。
而是停住了。
他在犹豫。
他在赌。
赌赵长老会不耐烦，赌崔昂不敢逼问，
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