刑房大牢里的空气，浓稠得像化不开的陈年腐泥。
姜行舟被两条粗麻绳捆在木桩上，手腕处的皮肉已经被勒得发紫。他垂着眼，目光落在脚边那盏孤零零的烛台上。火苗跳动着，将他的影子拉得细长而扭曲，投在斑驳的墙壁上，像是一只挣扎的鬼魅。
“姜主事，”王捕头蹲在他面前，手里把玩着一把生锈的匕首，刀刃刮过地面，发出刺耳的摩擦声，“廖大人说了，只要你肯在这张认罪书上画个押，承认是你伪造了印章，诬陷郎中勾结皇亲，这牢里便换你一碗热粥，再给你一床新棉被。”
姜行舟没有抬头。他的呼吸很轻，轻到几乎听不见。他在等。
等待什么？等待那个所谓的“铁证”出现。
王捕头见他不语，眼中闪过一丝不耐烦。他从怀里掏出一张折叠整齐的纸，随手扔在姜行舟面前的石板上。纸张落地时，带起一阵细微的灰尘。
“这是赵四留下的遗书。”王捕头的声音变得尖锐，“上面写得清清楚楚，是他自己贪墨了江南军饷，畏罪自杀。你既然说他是被人害死的，那你倒是说说，为什么死者会留下这么一份东西？”
姜行舟终于动了。
他缓缓抬起头，那双原本平静的眼睛里，此刻没有任何情绪波动，只有深不见底的寒意。他盯着那张纸，鼻尖微微抽动。
一股刺鼻的气味钻入鼻腔。
那是松烟墨特有的焦糊味，混合着一种廉价的、未经充分研磨的胶汁气息。真正的官用墨，讲究的是“黑如漆，亮如镜”，气味清幽持久。而眼前这张纸上散发的味道，劣质且浑浊，像是刚从作坊里偷出来的残次品。
更关键的是，纸张的边缘。
姜行舟的目光聚焦在纸页右下角的一丝纤维断裂处。那里有一道极浅的折痕，呈现出一种不自然的僵硬感。如果是几天前写的遗书，纸张早就受潮软化，折痕应该圆润自然。但这道折痕锐利如刀割，说明这张纸被折叠的时间不超过两个时辰。
两个时辰前，赵四已经入殓，尸体冰冷僵硬。
“王捕头，”姜行舟开口了，声音沙哑，却异常清晰，“你闻到了吗？”
王捕头一愣：“闻到什么？”
“墨味。”姜行舟淡淡说道，
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