四点五十五分。
老关面馆里的空气粘稠得像凝固的猪油。
方振东靠在柜台边，手指无意识地摩挲着那张黑卡边缘。卡片上的螺旋图腾在昏暗灯光下泛着冷光，像是一只闭着的眼睛。他不敢看后厨的方向，更不敢看那碗已经凉透、却依旧笼罩着红雾的面。
但他必须等。
八点整。房东的合同期限。
只要关野交不出下一单——或者说，只要关野表现出丝毫的颓势，方振东就能以“经营不善”为由，低价吞下这间铺子。
“还要多久？”方振东的声音尖锐，划破了死寂。
他没有得到回答。
只有切菜板上传来的笃笃声。
一下，两下。节奏慢得让人心慌。
小雅站在门口，手机屏幕的光照亮了她惨白的脸。直播间里，弹幕已经从最初的嘲笑变成了密集的问号。
【主播呢？怎么不说话了？】
【这面……是不是坏了？】
【我看那老板脸色不对劲啊，像是在吐血。】
小雅的手指悬在直播键上，颤抖着。她想关掉直播，但方振东的眼神像刀子一样扎在她背上。那是警告：不能停。流量越大，逼宫越狠。
李伯坐在角落的旧木桌旁。
这位退休教师今天穿了一件洗得发白的中山装，手里捏着一副老花镜。他的目光没有看向关野，而是死死盯着案板上的那块面团。
那块发光的内丹面团。
它不再仅仅是发光。
此刻，它正在旋转。
不是手在揉，是它在自己转。
缓慢，沉重，带着一种违背物理常识的惯性。
面粉飞扬起来，却没有落下，而是悬浮在半空，形成了一层薄薄的金色尘雾。
关野的手按在面团上。
他的指节泛白，青筋暴起，像是一条条盘踞的蚯蚓。
他在压制它。
三年前积累的内力根基，此刻正顺着手臂疯狂涌入指尖，燃烧殆尽。每一秒的坚持，都在透支他未来的一个月。
但他不能停。
一旦停下，这股反噬的力量就会撕碎他的经脉。
“方老板。”
关野终于开口。
声音低沉，沙哑，像是砂纸磨过铁锈。
“面还没好。”
方振东冷笑一声，举起平板电脑：“还有四分钟。如果八点前你端不出来，或者做出来的东西不符合‘特供’标准，这店就是我的了。”
他故意提高了音量，对着镜头，也对着身后那几个职业差评师：“各位观众，这就是所谓的祖传手艺？连个面都煮不好，还指望我们买单？”
弹幕瞬间炸开。
【哈哈哈，这就尴尬了。】
【方总说得对，看着就恶心。】
【关老板，认输吧，别丢人了。】
关野充耳不闻。
他拿起擀面杖。
动作依然缓慢，精准。
但在擀面杖触碰到面团的瞬间，异变突生。
那些悬浮在空中的面粉颗粒，突然被一股无形的力量吸引。
紧接着，是勺子。
挂在墙上的不锈钢汤勺，发出刺耳的金属摩擦声，猛地挣脱挂钩，飞向案板。
叮！
勺子砸在面团上，却被粘住了。
就像磁铁吸住了铁屑。
紧接着是筷子。
李伯桌上的一双竹筷，自动飞起，加入了漩涡。
刀叉。
后厨垃圾桶旁的废弃餐具。
所有的金属物体，无论轻重，都开始向那块旋转的面团靠拢。
嗡嗡嗡——
电流般的低鸣声充斥了整个面馆。
灯光开始剧烈闪烁。
小雅吓得后退一步，撞翻了身后的椅子。
方振东的脸色变了。
他感觉
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