空气里的湿度已经饱和，像一块吸饱了水的脏抹布，死死捂在人的口鼻上。
邹守正没有回头。
他的指尖轻轻搭在粗瓷碗底，那里还残留着最后一口汤的余温，烫得指腹微微发红。但他感觉不到热，只觉得冷。那种冷是从骨头缝里渗出来的，像是三年前那笔五十万工程款被抽走时，血液凝固的温度。
“陈叔。”邹守正的声音很轻，像是在揉面时手腕下压的力度，不紧不慢，“坐回去。”
老陈浑身一抖，那双浑浊的眼睛还死死盯着门口。闪电再次划破夜空，惨白的光瞬间照亮了门外街道上的几个黑影。那不是路人，也不是躲雨的流浪汉。他们穿着黑色的雨衣，帽檐压得很低，手里握着的东西在雷光下泛着金属特有的冷冽光泽。
“小邹……”老陈的声音带着哭腔，膝盖发软，几乎要跪下去，“那是……那是曹经理的人。他们手里有刀。我看见了，刀刃反着光。”
邹守正终于放下了筷子。
瓷碗与桌面碰撞，发出“笃”的一声脆响。这声音不大，却像是一记重锤，砸碎了面馆里令人窒息的沉默。
他缓缓站起身，动作迟缓，却带着一种奇异的稳定感。就像是一块经历了十年风雨侵蚀的老石头，任凭海浪拍打，岿然不动。
“曹德发。”邹守正转过身，目光越过瘫软在椅子上的地产商，直刺向门口，“这就是你所谓的‘低成本收网’？”
曹德发此时
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